Lorenzo guarda silencio,
las batas blancas de guardia,
los hijos rezan al cielo
al Padre de su esperanza.

Corona lleva el escudo,
orgullo lleva en su sangre,
la sangre de aquel que pudo
con brujas y con gigantes.

Mi infancia la conquistó
la noche del yugoslavo,
viví lo que no soñé,
soñé cual señor y esclavo.

Aquel señor presidente
en hombros de sus soldados,
la copa la levantaba
con Clarence y con Fernando.

Recuerdos de aquel chiquillo
gritando por Chamartín,
corbata de Bernabéu,
bufandas en buena lid.

Nos fuimos hacia el Oriente
bebiendo aquel aguanís,
besé de nuevo a Cibeles,
baliamos en Saint Denis.

Un hombre de los de antes,
moderno de buen andar,
eternas gracias abuelo,
la casa aguarda a mamá.

Antonio Carrasco Martín

La entrada Juegas En Verso | A un buen hombre se publicó primero en madridistaReal.

Don Julián de mis Palacios
tan despacio y tan veloz,
bailotea con la pluma
que le acercan los Padrós.

Bello y limpio Chamartín
cuando el pueblo de la rosa,
saludaba a su Madrid,
a lo lejos, cual esposa.

Santiago fue creciendo
escuchando la leyenda,
la posguerra transformó
a aquel ‘gato’ en su pantera.

Don Alfredo y Paco Gento,
la galerna que sopló,
cuando Puskas con su panza
la remata y marca gol.

Fueron años de caviar,
fueron años de champán,
con las copas que ganamos,
con las copas de metal.

Cinco jarras y un copón
la que trajo los ‘Ye-yés’,
once hispanos la ganaron
por la gracia en su merced.

Remontaron los setenta,
los ochenta en Parmalat,
con Juanito y Santillana
fueron héroes de papá.

La bengala y la cerveza,
el perfume a alquitrán,
en la calle de los ultras
dónde debes de cantar.

-«Canta y grita cual hermano
cuando venga el autobús,
con la quinta de aquel buitre
de aquel nene con tutú».

Yugoslavo en tulipanes,
juventinos sin Raúl,
la verdad de la mentira,
valencianos, al baúl.

La galaxia y Florentino
aterrizan en Babel,
las estrellas se mudaron
a la Finca del placer.

Serpentina y papelillos
precedieron a aquel fango,
aprendimos de aquel fiasco
nos trajimos a Cristiano.

Un equipo de bandera
fabricado allí en Setúbal,
Ancelotti recogió
de la viña aquellas uvas.

Luka Modric centra a Ramos
en el córner del amor,
mis recuerdos que me abrazan
como beso al corazón.

De Lisboa hasta Milán,
desde Cardiff hasta Kiev,
la morada de Cristiano,
la chilena del galés.

Un equipo, una familia,
unos versos que contar,
el castillo de Castilla,
con la novia en el altar.

Antonio Carrasco Martín.

La entrada Juegas En Verso | 1902, un pacto de valientes se publicó primero en madridistaReal.

Cuando me siento solo

se que que hacer,

saltarme el protocolo

 

Con Cristiano y su fútbol

olvido cualquier frustración.

 

Disfrutar del tacto del césped,

jugar descalzo incluso cojo,

usar el corazón como canterano

 

Meter un gol en el patio,

el pichichi del colegio,

sentirse como Santillana,

al chaval gordito

 

Lo cogemos el último,

si acaso será porterito,

sin recordar cómo era Ronaldo,

y lo pagaré con el balón

 

Toda mi rabia y mi dolor,

olvidar mis problemas,

como hacía Roberto Carlos

 

Ya que nunca saldréis

de nuestros corazones

 

Soy Ricardo Gallego,

haciendo historia con el Castilla,

soy legendario

 

Como la ceja de Carletto,

soy histórico e indomable

 

Como lo era Guti,

te contrapongo el juego

 

Soy táctico, soy Fabio Capello

Soy elegancia, soy Karim Benzema

 

Soy la legendaria estirada

que Perotti se encontró

con el Santo, con Casillas,

al que se le rezaba

 

Soy rápida, soy la carrera de Bale,

pero aún soy más rápido,

cojo la moto, como Di María

 

Soy la elástica, soy la chilena,

soy la sonrisa de Marcelo

soy las lágrimas de los veteranos y noveles

 

Me enfado,

buscó un ojo y meto dedo,

soy el puto amo,

soy José Mourinho

 

Fui leyenda alemana como Uli,

soy Kroos, aunque leyenda también soy

Pero soy español,

me quedo con Camacho

 

Sí, soy Quinta,

nos acordamos del Buitre.

 

Pero soy su afición,

que pinta lo estadios

 

En la final de un Mundial,

yo me atrevo,

¿qué hay que perder

en un penalti a lo «panenka»?

 

Hacer un Zidane.

1, 2 y 3 seguidas

lo hago fácil

 

No soy Valderrama, soy Michel,

tocando los cojones,

me da igual lo que la gente piense

 

Soy Vinicius,

juventud, alegría y corazón,

yo soy fiel al escudo

 

Ganó Champions,

doy cabezazos y hago voleas

y es que, soy otra vez Zinedine Zidane

 

Yo soy legendario y laureado,

cuando falte me reclamaras,

soy la Galerna,

mi nombre es Paco y tengo 6 Copas de Europa

 

En el Bernabéu el 2-6,

yo soy esa paliza,

esa tristeza

 

¿Hasta el final? Siempre,

Vamos Real

¿Tú eres fiel a tus colores?

 

Pues yo soy más,

porque soy el señor Varane

Y también puedo ser Redondo,

un mago del balón

 

¿Os demuestro inteligencia?

puedo ser matador como Zamorano

 

Soy Xabi Alonso,

Haciendo pases a más de 60 metros

 

También soy Isco,

y en la grada la boca abierta

 

Yo soy fútbol,

soy el Real Madrid

 

¿Los cojones? en el campo,

como mostró Raúl,

eterno capitán

 

Juanito falleció,

el madridismo lloró

 

Cuando lo hizo Don Alfredo,

el madridismo sollozo,

recuerdo como lo hice yo

 

Nunca los podré olvidar

 

Soy el minuto 92’48,

soy la ilusión del 92’47,

soy la alegría del 92’49,

soy el cabezazo de Ramos,

yo soy la querida Décima

 

Soy el primero del estadio,

que empieza a cantar,

cuando sale el número siete

ILLA ILLA ILLA, JUANITO MARAVILLA

 

Soy 118 años de madridista

Que guste y no ofenda @CesarmanSevilla

La entrada Veteranos y Noveles | Madridista por 118 años se publicó primero en madridistaReal.

Que cortita es la memoria
y que cara de cemento
quienes usan su oratoria
para el insulto violento.
Falta de tacto notoria
que me deja sin aliento:
desmedida fue la euforia
que nos guió en su tormento.

No merecen laudatoria
tus haters, que en regimiento,
hoy en marcha migratoria
purgamos faltas al viento.
Fina línea divisoria
separa sin argumento
la sátira vejatoria
del odio feroz y cruento.

No es una excusa accesoria,
no es pretexto que adecento
No es conducta expiatoria
estos ripios, y no miento.
Lucas “V”, de victoria,
fui pecador y lo siento.
Por tu honor, sin dilatoria,
mis disculpas te presento.

@davidemossi

Foto: AS

La entrada El Bardo de Chamartín | Lucas «V» (De Victoria) se publicó primero en madridistaReal.

La entrada El Bardo de Chamartín | Memorias en blanco y negro se publicó primero en madridistaReal.

Su indiscreta e impopular indolencia
llevó su genialidad hacia otro plano:
universo paralelo y arcano
donde la magia brilla en anuencia.

Es muy preocupante la indiferencia,
pues al bueno lo transforma en pagano,
Mientras, al esforzado chabacano,
se le perdona su vulgar esencia.

Es el Curro Romero de los nueves.
Es un diez esquivo y vilipendiado.
Vuelta al ruedo y corrida que conmueve
o enfermería tras ser corneado.
Escultor de arabescos en relieve.
Felino por hastío engatusado.

@Davidemossi

La entrada El Bardo de Chamartín | Para un 9 y medio se publicó primero en madridistaReal.

El cine reabre puertas,
la peli ya ha comenzado,
Directed by Florentino,
los Oscars ya se han ganado.

‘Hazard, aquel rey de Flandes’
presentan al Bernabéu,
las crines de su caballo,
la noche bendice a Zeus.

-«¡Guerreros a las galeras!»
exclama Monsieur Zidane,
de Serbia nos ha llegado
el gol hecho General.

Le llaman don Luka Jovic,
la pólvora fue su madre,
de padre tuvo al verdugo,
el plomo bebe su sangre.

Brasil trajo dos soldados,
espadas de comandantes,
central Eder Militao,
extremo de los de antes.

Rodrygo lo bautizaron
los Santos del Corcovado,
Garrincha que desde el cielo
añora el olor a pasto.

La izquierda y la retaguardia
la alza aquel mosquetero,
de Francia nos vino Mendy,
lo blanco agiganta al negro.

Equipo de los mañanas,
los sueños que volverán,
pensando que viene Pogba
o Kilyan mi D’artagnan.

Versalles de Concha Espina,
el Jeque es mi Richelieu,
Aramis viste de Prada,
con Athos de Saint Germain.

Guardamos aquel secreto,
la blanca bajo el baúl,
el fútbol que no se mancha,
el chándal ‘pa’ mi Raúl.

Castilla reino de imberbes,
Segunda que te condena
con barros de ayer y hoy,
el Siete contra mis penas.

Tacones pisan la envidia,
el fútbol de las mujeres,
Madrid llena de mocitas
el césped de quién no puede.

Melenas bellas al viento,
perfumes vuelan al sol,
las niñas sueñan y gritan,
los niños cantan su gol.

España país de pobres,
España país de luz,
el fútbol y los poetas,
los besos a contraluz.

Antonio Carrasco Martín.

La entrada Juegas En Verso | El Club de las Luces se publicó primero en madridistaReal.

Han sido muy pocos los elegidos
que han frenado ante un posible fracaso.
Estamos orgullosos de tu paso
y del momento final escogido.

De vuelta a la aventura americana,
pues es lugar de tu hogar más cercano.
Donde es sabido que reparten la lana
para llenar con suficiencia las manos;
Es tu deber velar por el mañana.
Te extrañaremos, titán mexicano.

@davidemossi

La entrada El Bardo de Chamartín | Adiós, Gustavo se publicó primero en madridistaReal.

Nadie como Zidane conoce, pienso,
a este rápido estilista fino.
Mediapunta y driblador genuino
de afamado currículum extenso.

Sobre él girará el nuevo proyecto
y estarán todos los focos dirigidos.
Del público toma instantáneo afecto;
es el nuevo galáctico elegido.
De la prensa es el blanco predilecto
sobre el que fomentar nuevos pitidos.

Bienvenido a este circo de tres pistas
donde afluyen trileros y payasos;
donde el Madrid marca de nuevo el paso
y le aguarda la ojeriza de puristas.

Es la eterna batalla madridista
que nos impide ver lleno el vaso.
Elijamos, pues, a quién hacer caso
y obviemos los dictámenes sofistas.

Puede que algunos critiquen su precio
y otros habrá que lo hagan con su edad.
Y puede que tengo un culo muy recio,
¿pero al aficionado qué más le da?
No es más que el habitual menosprecio
impregnado de envidia y necedad.

@DavideMossi

Foto: Trome

La entrada El Bardo de Chamartín | Cosas de Hazard (que no del azar) se publicó primero en madridistaReal.

Florentino le presenta
Y él con dos frases despacha
la atención de la afluencia
que le observa anonadada.
Tras visita al vestuario,
viste radiante la blanca
y en la puerta de chiqueros,
para entrar, inquieto, aguarda.
Suena el himno en el estadio.
Suena y el pueblo brama.
En el tendido del cero
el gentío al verle exclama:
¡que traigan a los toreros,
que el toro ya está en la plaza!

Érase rueda de prensa
de pregunta enrevesada.
Érase bombardeo
de napalm por la mañana.
Érase respuesta corta.
Érase «larga cambiada».
Érase frío en sus ojos;
hielo por toneladas.

@Davidemossi

La entrada El Bardo de Chamartín | Serbio «On The Rocks» se publicó primero en madridistaReal.

Vivo ya fuera de mí
sin fichajes que anunciar
y mi querido Hazard
dicen que ha dado ya el «sí».
Cuando en Marbella le vi,
posando como un modelo,
suspiré. ¡Tanto le anhelo…!

Esta divina pasión,
que por el belga yo vivo,
ha hecho de mí un cautivo.
No aguanto la frustración;
es así mi devoción.
Me nombro su fan primero
y bienvenida lidero.

¡Ay, qué larga summeriana!
¡Qué crueles estos voceros!
Con tinta de buen tintero
dicen que vendrá mañana.
O sino… esta semana.
Me causan dolor tan fiero
las mentiras de embustero…

¡Ay, qué vida tan amarga!
Si hasta a los insiders sigo
y sus patrañas bendigo,
pues la espera me aletarga
y el cerebro me abotarga.
Hasta eso yo prefiero.
Florentino, zalamero,
vivo sin vivir en mí,
porque el fichaje que quiero
no llega y me desespero

@davidemossi

Foto: El Español

La entrada El Bardo de Chamartín | Vivo sin vivir en mí se publicó primero en madridistaReal.

Oficialismo y vinagres,
¿quién tendrá más pujanza:
los que abanderan la fe
y no pierden la esperanza
en decisiones del club
que defienden a ultranza,
o quizá, amigos míos,
(«adivina, adivinanza»)
quien se exaspera primero
y pierde la confianza?

Presumen sus diferencias
y esconden sus semejanzas.
Les une su sentimiento;
su madridista alianza.
Oficialismo y vinagres;
D. Quijote y Sancho Panza.
Se vislumbra matrimonio allá.
Allá en lontananza.

@DavideMossi

Foto: La Voz de Galicia

La entrada El Bardo de Chamartín | Oficialismo y vinagres se publicó primero en madridistaReal.

Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha
lloran con el pecho frío
tras los errores de Alba.
Piqué es un puro lamento
cuando en zona mixta habla.
El estilo en entredicho,
con la “possessió” no alcanza…
«¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde…?».
La multitud les reclama.
«¿Se irá/se queda Valverde
y Coutinho, que nos amarga?»

«Vikingo, quiero alcanzar
tus laureles y tu fama.
¡Mi sextete por tus copas,
que le den al “tiqui-taca”!
Vikingo vengo llorando
desde Roma y no se me pasa.
Si yo pudiera, vikingo,
ese trato te cerraba.
Y es que yo ya no soy yo:
la Masía no es mi casa,
no me importa la cantera
y, de poder, todos fichaba
(del Ajax, si puede ser,
con ese ADN de Holanda).
¿No ves la herida que tengo
desde el pecho a la garganta?
Las 13 copas de Europa
lleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huele
a vencedor que no calma».

Verde que te quiero verde.
Verde el césped en Camp Barça.
El barco se hunde en la mar
y ruge fuerte la grada.
Es la sombra de la Champions;
sombra que es siempre alargada.
Marrón del palco es Valverde
y la orejona de plata.
Verde que te quiero verde.
Nunca la envidia fue sana.
Las copas están mirando
y ellos no pueden tocarlas.

@DavideMossi

La entrada El Bardo de Chamartín | Romance sobre la envidia se publicó primero en madridistaReal.

de aquel cuco en Portugal,

en su pecho se paraba,

en la hierba, el capitán.

La parada de Casillas,

del milagro del tic tac,

las arterias se marchitan

con la sangre ‘amontoná’.

Manolete en el albero…

o Paquirri en su corná,

el portero se agiganta,

Pozoblanco en el altar.

Del infarto a la camilla,

del suspiro de papá,

cuando Sara en la capilla…

las dos velas dejará.

Los galenos pegan voces,

las sirenas de cristal,

es Oporto vino amargo

de la vida a lo mortal.

Un segundo en una hora,

una hora de hospital,

las sonrisas bombardean

porque Iker vivo está.

Antonio Carrasco Martín

https://youtu.be/ZZ-aZmzqMXw

Foto: ESPN

La entrada Juegas En Verso | Dios guarde a mi guardián se publicó primero en madridistaReal.

en malvas de mi Madrid,

del suelo que sube al cielo,

Quijotes como Herrerín.

Amigo fue de los grandes,

Alfredo lo espera allí,

con Puskas y con Juanito

bebiéndose un dulce anís.

Reprende a los chavales:

-«¡Balones! Los quiero aquí».

Jugadas que no terminan,

partidos de Sanedrín.

Atrás quedaron las tardes

de nietos y de parchís…

-«Mi abuelo abrazó a Cristiano,

el alma de aquel Madrid».

Persona de club profundo,

de alubias y de postín,

la sombra de aquella fama,

la dama sin calcetín.

Historias se lleva ocultas,

la llave bajo el bombín,

silencios que lo definen

como hombre de su Madrid.

Lo llaman don Agustín,

lo llaman don Herrerín,

lo llaman por no llamarlo…

lo llaman Real Madrid.

Antonio Carrasco Martín

La entrada Juegas En Verso | Poema a Herrerín se publicó primero en madridistaReal.