Juegas En Verso | Tempus Fugit
Nace la noche en Madrid
al canto de aquellos buitres,
persianas lloran sin fin,
las copas de aquel que fuiste.
Cristiano besó a su ‘vechia
Signora’ de mil amores,
los nuestros que padecieron
cual viudo sus sinsabores.
Verano que agonizaba
mojándonos el vecino,
quien antes pedía la sal,
ahora clava el cuchillo.
Perdimos la supercopa,
septiembre ese mes maldito,
con Julen ajusticiado,
sin culpas de aquel martirio.
La liga la adulteraron,
el VAR de aquella cantina,
borrachos con sus silbatos,
los puros tras las cortinas.
Octubre, llegó noviembre,
vergüenza de los ferraris,
mimados están los niños,
hasta que llegó Solari.
Marcelo se fue al banquillo,
los donuts los trajo Isco,
repudio a quien no se entrena
cual perro dando mordiscos.
Arabia nos recibió,
mundial que nos lo trajimos,
diciembre paró la crisis,
visiones del espejismo.
Vinieron los holandeses,
semana de Barcelona,
sin Champions que nos quedamos,
tragedia también en la copa.
Así fueron floreciendo
ideas en Florentino,
la flor de aquel que ganaba:
-«Me traigo a mi fiel amigo».
Principios del mes de marzo,
la calva brilla de nuevo,
Zidane donde dijo digo…
ahora desdice al ego.
Equipo que está podrido,
equipo para la historia,
disculpen aquellos mitos,
el álbum ya los adorna.
Ahora necesitamos
taquillas de piernas frescas,
el cheque con el escudo:
-«Mi presi, ¡no te entretengas!».
Antonio Carrasco Martín
PD: En latín, el tiempo es fugaz. En referencia a la generación pasada y a la necesidad de renovarnos
