Karim Benzema en el Madrid ha sido la visita al hospital, todos los planes y, si hubiera hecho falta, incluso el cirujano. Y tal y como le pasa al chico del relato, también Karim se ha pasado 14 años haciendo lo que se supone que hace un delantero (meter goles, rematar balones, incluso tirar penaltis cuando le han dejado) sin que a nadie dentro del madridismo se le ocurriera que podría, de hecho, serlo.

Tenía el francés varias cualidades de esas que, si no le hacían delantero, al menos le acercaron a ser un futbolista fantástico. Como su virtud de dejar la escena siempre mejor de lo que estaba al llegar. Con cada toque suyo, subía el valor de la jugada que estaba a punto de suceder. O, tal y como escribió magistralmente Jabois, que «sirviera de espejo a sus compañeros para que se vieran aún mejores de lo que son». Por último, elegir bien el momento de irse. Justo cuando ha estado a punto de entrarnos ese infierno llamado “pereza”.

Aún con todo esto, siempre hubo un momento de la temporada, en la que el madridismo peinaba el mercado como quien se mete en Tinder. Se busca: delantero de verdad, mínimo 1,90, que remate hasta una lavadora. Candidatos hubo varios. Los que pasaron por el Madrid: Raúl, Higuaín, Morata. Y todos aquellos que podrían haberlo hecho: Falcao, Lewandowski, Cavani o Icardi. Da la sensación de que incluso debatían abiertamente con Benzema a qué delantero fichar. Total, ya jugaría él luego detrás de este, acompañándolo en punta o saliendo del banquillo para salvar un partido perdido.

Dicen que la vida es aquello que nos ocurre mientras hacemos otros planes y al Madrid, en su eterna búsqueda del nueve perfecto, le pasó Benzema. Así que, en vez de considerarlo a él como tal, optó por colocarlo en las inmediaciones del área y lo dejó flotando para que, líquido como el agua, ocupara el espacio que quedaba libre. Aceptó el trato Karim, que, siempre solidario, en vez de jugar de lo que a él le gustaba, jugó siempre de aquello que el equipo necesitaba. Primero de asistente de lujo, potenciando las virtudes de una bestia como Cristiano. Luego, ya sin el portugués, llenando su vacío y acunando a los jóvenes, haciendo de líder emocional del vestuario y acercándose a la portería contraria para confundir a varios guardametas con sus bailes hipnóticos y regalarnos así una Copa de Europa para la leyenda.

Algunos llevamos años preguntándonos que si Karim jugaba en la posición del nueve, metía goles como un nueve y llevaba el nueve en la espalda, ¿qué le faltaba entonces para poder ser considerado candidato a ser el “9” del Real Madrid? Nunca obtuvimos respuesta. La razón, sencilla: la pregunta estaba, todo este tiempo, mal formulada. No era qué le faltaba, era qué le sobraba.

Contando con todas las características de un gran delantero (una media de gol por cada 2 partidos lo avalan), dejó todo lo demás (asociaciones brillantes, asistencias, juego de espaldas) como quien deja una propina. Confundiendo a propios y extraños, nos dejó así la última lección: uno no puede serlo todo. Hay que elegir. Aquel hattrick en Stamford Bridge, en el que saca todos los registros habidos y por haber, son un insulto a la lógica y a la mediocridad.

Vivir sin etiqueta y moverse entre mundos puede darnos un aura especial, puede incluso ser divertido, pero corres el riesgo de verte envuelto en esto: un debate absurdo, inevitable y contínuo. Si no eres el 9, ni tampoco el 10, sino ese término de “9 y medio” que se inventó para Karim, lo más seguro es que siempre estés a punto de ir al banquillo.

Hace un tiempo, probándome en una de esas relaciones que, a falta de conexión emocional mayor, tienen como fin último algo tan banal como pasar un buen rato, se me ocurrió, al ver que la chica estaba pasando por una mala época, a indagar un poco más e, incluso, tratar de reconfortarla. Aún peor: se me ocurrió contárselo a mi amigo después. Él, más pragmático que yo, me avisó del craso error que estaba cometiendo, porque, al parecer, me estaba metiendo en un terreno que, por lo firmado en el contrato ficticio, no me correspondía. Tuvo razón entiendo, porque aquello acabó unas semanas después.

Aprendí así que para poder haber optado a ser el 9 del Madrid (o de cualquier sitio), Benzema debería, entonces, haber evitado bajar a elaborar al centro del campo, y haberse dedicado a esperar balones en el área, en vez de tratar de llevarlos hacia él. Si, por el contrario, quería asociarse y crear jugadas, lo más inteligente habría sido no tirar tanto a puerta para haberse postulado a jugar de 10.

Sea lo que fuera, ya hemos visto, después de tanta controversia, el último partido de Benzema con la camiseta del Real Madrid. 5 Copas de Europa y un Balón de Oro después, Karim se ha terminado de marchar con la melancolía de no haber conseguido nunca ser el nueve del Madrid, pero llevándose el orgullo de algo que es, en un sitio de locos como el Bernabéu, todo un mérito: parecerse tanto que a punto estuvimos de creérnoslo.

Foto de portada: JAVIER SORIANO/AFP via Getty Images

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No nos ha dado tiempo a desarrollar nostalgia del paraíso perdido cuando ya lo tenemos de nuevo delante. Un año es poco tiempo y, sin embargo, pasa tanto. El Real Madrid ha cambiado, por ejemplo. O eso parece.

Con su esencia tan marcada, llevamos ya un buen rato esperando del Madrid que se comporte como siempre: ser un equipo irracional y que juega a ritmo de galope, siempre confiando en que su sexta marcha solucione sus momentos de desconexión. La realidad está siendo otra: con escepticismo (y casi con cierta decepción), hemos observado al Madrid pasar rondas sin obstinación ni insistencia por parte del equipo. Manteniéndose sereno ante los contratiempos y lejos de volverse loco. Dejando que el cauce natural de las cosas, y esa Champions que al final siempre acaba contando con su equipo favorito, lo vuelvan a poner en el camino de una nueva final.

Una competición, cuya relación con el Madrid históricamente se ha comparado con un matrimonio, porque llevan años buscando razones para no dejarse del todo. Discrepo aquí. Yo creo que ya es hora de aceptar el término más moderno de “amigos con derecho a roce”, porque, seamos serios, ¿quién aguanta a nadie tanto tiempo hoy en día si no es porque puede irse y volver cuando le dé la gana? Concretamente, 11 veces en 13 años.

Esta Champions le acaba de entregar al Madrid estas semifinales contra el City a modo de recuperación de examen de universidad. Para ver si esta vez lleva el temario estudiado y no necesita luego un gol salvador en el descuento, sino si es capaz de ganar también de otra forma: por parciales, por ejemplo. Poniendo así a prueba a un equipo siempre tendente a las pulsaciones altas, y al cual suele ser mejor no tentarle.

El Madrid lo ha aceptado, porque siempre atiende a las oportunidades de hacer historia. Y a buen seguro por ese brillo incomparable de la Copa de Europa. Aunque está vez lo está haciendo como parte de su rutina: con las pantuflas de andar por casa puestas, volviendo de la oficina donde rellena Excels de manera religiosa y cumple objetivos, entre sesión y sesión de gimnasio. Buena prueba de ello es que se ha metido en la final de Copa del Rey goleando al Barça por el camino. Temas menores a los que el Madrid no suele hacer caso.

Entiendo que haya gente a la que esto le extrañe y que aún no se crea del todo esta nueva versión. Yo, por el contrario, estoy cada vez más convencido de que el Madrid (y, por lo tanto, el amor) debe ser justo eso: Una jugada, o una conversación, preciosa e interminable, como el 0-2 ante el Chelsea, avión de vuelta y llegar a tiempo para ver juntos vuestra serie favorita. No un gol de cabeza inverosímil, caído del cielo tras centro en el descuento para volver a creer. El amor no puede ser volver a creer en el minuto 90, el minuto 90 no es ya tiempo para creer ni decidir nada, es para meterse en la cama a leer. What else is there?

Guardiola, por su parte, se ha encontrado con su profecía cumplida: „para ganar la Champions, hay que ganarle al Madrid“ ha repetido hasta la saciedad esta temporada. Yo estoy seguro de que estaba invocando el ya tan famoso contragafe, sin saber que el Madrid no entiende de eso. Ni de cartas del tarot, ni constelación de estrellas, ni horóscopos. El Madrid se ha vuelto a plantar a las puertas de una Copa de Europa, de la única manera que uno se planta delante de las cosas importantes: levantándose a tiempo, pegándose una ducha, desayunando fuerte y llegando puntual. Sin esperar un favor divino en forma de golpe de inspiración.

Con una nueva Champions esperando en el horizonte, estamos a punto de comprobar si esta nueva variante del Madrid sigue igual de estable cuando el City se adelante en la eliminatoria y se le escape la oportunidad de una nueva final. Si, entonces, vuelve a colgar centros al área buscando agarrarse al clavo ardiendo o si confía, por el contrario, que las cosas caigan por su propio peso.

Ya lo decía Milena Busquets, mejor que nadie, en uno de sus libros: „ya no soy la misma que hace un año, pero sigo siendo la misma que hace 45“.

“Time is a flat circle” sí, querido Rust, pero… ¡Cuánto hemos cambiado!

Foto: David Ramos/Getty Images

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Eso sí, lo ha hecho con un cariño y mimo sin precedentes. No en vano esta es la plantilla más comprometida que se recuerda, que al club le ha jurado amor eterno y a la afición gratitud infinita. Ninguna plantilla nos ha dejado tan claro nunca que quería al club por encima de todas las cosas. Una cosa no quita la otra. Incluso la hace más peligrosa. Casi como ser querido por un pirómano.

Esta temporada el Madrid, y el madridismo, ha abrazado más que nunca esa forma de vivir que más que una forma es un elemento: el del fuego.

Derrotas sangrantes, remontadas en el descuento, irse, volver, serlo todo, serlo nada. El olimpo y el infierno. Unos 9 meses, que empezaron con aquel gol de Rodrygo en el minuto 89 en Milán (que algo nos decía ya de cómo iba a ser todo esto), que han sido el paradigma de la historia sobre la que se construyó un escudo.

Esa forma de sentir es una cosa tan peculiar que a cualquiera le parece curioso. Ya sea como aquellos antimadridistas que he mencionado antes o a un buen amigo que tengo, que se define como un “témpano de hielo”. Este me dijo esta semana que envidia esa forma de hacerlo todo con tanta pasión e intensidad. Y no se refería esta vez al equipo.

Pues claro, para vivir como el Madrid, uno no necesita tener 13 Champions ni ser un equipo de fútbol. Basta con tener una vida. A veces pienso que, a fuerza de celebrar todos sus goles, me he acabado rehaciendo a imagen y semejanza del club (solo que sin una pizca de su grandeza o títulos). Este año parece que también esto ha sido al revés: que ha sido el Madrid el que ha calcado mi última “temporada” en diferido.

Todo este fenómeno de gente a la que realmente no le gusta el Madrid y aún así se queda 9 meses, que es lo que dura un embarazo y también una temporada, para ver lo que pasa, no tiene nada de locura y sí mucho de razón y lógica, pero hay que dirigirse a las entrañas del asunto para entenderlo.

Lo definió Jabois mejor que nadie, como tantas otras veces, escribiendo del Madrid que “se juega de nuevo todo el miércoles. Es probable que, si se pierde, empiecen los augurios sombríos, las listas negras, los silbidos, vivir no merece la pena. Por eso el Madrid es tan divertido; por eso no es un club ni más que un club: es una experiencia que hay que vivir, aunque no te guste”.

Una experiencia que, solo abrazándola sin dudas, puede brindar algo de paz o equilibrio (esto mejor traerlo de casa), pues nunca nació para ello, pero que sí da una cosa que explica la razón por la que tanta gente que nunca se pondrá una camiseta del Madrid se acerque más de lo debido e incluso parezca disfrutarlo a momentos (pues disfrutar es a gustar lo mismo que ver a mirar, que se parecen, pero no son lo mismo). A sabiendas de que un “incendio vivo”, otra vez magistralmente Jabois, está hecho para dar calor cuando hace frío, pero también para quemar cuando se descontrola.

Les da una cosa de la que, incluso añadiéndole un drama exagerado e insoportable, nadie puede prescindir, aunque se quisiera, para llegar a sentir que vivir es algo más que pasar el día: recibir esos momentos de éxtasis y pasión desmedida que, o son aquí, o difícilmente son.

Texto: @apuntesflaneur
Foto de portada: Real Madrid

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La razón es fácil. Con la exhibición del día del Chelsea, el Madrid ha empezado mi parte favorita de la temporada: aquella en la que jugar otra final de Copa de Europa es una posibilidad real. Para ese momento hay que estar preparado, para evitar que nos pille criticando a nuestro entrenador de turno, sin camiseta del Madrid limpia o, en mi caso, lejos de mi padre.

Estas últimas semanas reflejan bastante bien lo que es el Real Madrid, la institución más indescifrable del planeta (como escribió Jabois en su crónica de ‘La Décima’).

Unos 18 minutos de auténtico derribo que acabaron con el PSG, una desconexión inexplicable en casa contra el Barça y, luego, una exhibición en Londres contra el Chelsea. Un equipo hecho cuento, el de “Dr.Jekyll y Mr. Hyde” más concretamente.

Cuando decidí, hace unas cuantas semanas, visitar a una psicóloga para poner en orden una montaña de pensamientos que había ido acumulando a lo largo de unos meses de montaña rusa, lo último que esperaba es que sus explicaciones, más allá de lograr aclararme un poco la cabeza, me fueran a dar una perspectiva más nítida acerca de lo que le pasa al Real Madrid.

Me explicó que aparentemente hay en esta vida tres formas de apego: una forma ansiosa, una forma segura y una forma evasiva. Ninguna más real que la otra, pero sí muy diferentes entre sí.

En el lado seguro, por poner el ejemplo más cercano, tendríamos la relación entre el Barça y los culés. Con años buenos, años malos, pero siempre con un hilo claro y con sentido. Por eso cuando están en una buena racha, ganan Dobletes o Tripletes. Y cuando la dinámica es claramente negativa, les echan de la Champions con derrotas sonrojantes o incluso acaban jugando la Europa League. Todo dentro de la lógica habitual.

El Madrid está lejos de eso. Para lo bueno y para lo malo. Te gana una Champions en medio de una crisis institucional, pierde habitualmente contra un Segunda B en Copa del Rey y cae goleado en Clásicos que deberían ser igualados. Ejemplo perfecto de un tipo de apego evasivo, que se caracteriza por acercarse cuando la cosa se enfría para luego alejarse cuando la cosa se calienta demasiado. Explicando así la razón por la que propuso “amor frenesí” (los 18 minutos más emocionantes que recuerdo en años) cuando el PSG le tenía ya eliminado, para luego desconectarse por completo contra el Barça en una Liga que parecía ya ganada, como el mismo Nacho confirmó después del partido (“Quizá hemos salido relajados por la ventaja en La Liga»). Eso sí, en cuanto las dudas asoman entre el madridismo, sale a jugar en Londres, en un escenario muy complicado, como si nada hubiera pasado y gana de manera sobrada al vigente campeón de Champions. Todo con escasos días de diferencia.

El madridista medio, por cierto, es de apego ansioso. Iría andando hasta la luna si el equipo lo necesitara. Lo defiende a capa y espada ante cualquiera y lo lleva, como reza el himno, pegado al corazón. Por el otro lado, se deja arrastrar por los demonios cada vez que toca la versión más desvinculada del equipo, lo que le hace explotar, querer echar a todos los jugadores y jurarse no ver un partido más. Pita cuando el equipo lo merece, pero también cuando no tiene razón para hacerlo.

Por eso, cuando la comunión entre equipo y afición tiene sus días buenos, el Santiago Bernabéu es el sitio más mágico del mundo, y cuando equipo y afición no se encuentran, parece que hasta el proyecto más sólido va a salir volando por la ventana. Y esto no tiene solución fácil, pues el madridista necesita un equipo que le proporcione continuidad para estar cómodo y el Madrid una afición que le lleve en volandas cuando lo pida y que conviva con su discontinuidad. Por eso el Madrid y su afición nunca han logrado ser eso que llaman una pareja ideal. Incapaces de acercar posturas, se han tenido que conformar con ser algo no menos valioso: los amantes más divertidos del mundo.

A fuerza de repetirse temporada a temporada, el madridista medio ya debería saber que el Madrid vive de momentos y no entiende de hilos conductuales. El Madrid no es una serie de esas que evolucionan a lo largo de varias temporadas, sino una de aquellas cuyos capítulos no tienen relación entre sí. Los proyectos a largo plazo en el Madrid suelen tener poco recorrido, porque lo que pasa el miércoles no influye necesariamente en lo que pasará el domingo. Es un equipo no sostenido por raíces sólidas, sino por las alas más grandes del mundo del fútbol.

Gracias a mi psicóloga (y el libro “Maneras de amar”), cuando el Barça se puso 0-4 en el Bernabéu, por primera vez no se me pasó por la cabeza el pensamiento de taparme la cabeza con una manta y dar la liga y la Champions por perdida. Entendiendo que el Madrid es una moneda al aire y que nunca sabes qué versión te va a tocar, seguí cabreado porque el equipo me hubiera dejado tirado en un bar lleno de culés, pero sabiendo que celebrar títulos a final de temporada no solo era posible, sino seguramente muy probable.

La final de Champions, por cierto, cae este año en 28 de mayo. Habrá que tenerlo en cuenta. No vaya ser que el Madrid le dé por hacer ese día con 3 años aciagos en Europa lo mismo que yo con muchos meses de sinsentidos y desequilibrio emocional al salir de la consulta: dejarlos en el pasado y empezar de cero.

Foto de portada: JAVIER SORIANO/AFP via Getty Images

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Últimamente, con una amiga, siempre acaba saliendo el mismo tema de conversación. Es sobre esa moda muy actual que siguen determinadas personas de querer definirse como una persona “fuerte e independiente“, alejadas siempre de todo lo que suponga verse influida por la vida o decisiones de un tercero. A mí, ser independiente me parece horrible e insulso. Es la Europa League de las emociones (guiño, guiño). Solo la defiende aquel que no es capaz de jugar la Champions. Y el Real Madrid, como es bien sabido, no sabe jugar otra cosa.

Este Madrid, el que se ha ido construyendo desde la vuelta de Florentino allá por 2009, nunca ha sido independiente, pero sí suficientemente fuerte como para sobrevivir no serlo. Desde esos días, ha abogado por lo que casi siempre es la mejor opción: el punto medio. Entregarse a fondo, y olvidar rápido (si así lo requiere la situación). Es lo que hizo este verano con Mbappé, por ejemplo. Dejando claro, por activa y pasiva, que sí, que quería. Que no había Plan B. Que Mbappé o nadie.

Lo que diferencia al Madrid de nosotros, de los típicos intensitos de turno con sus amores de verano es saber marcar muy bien los tiempos. Un antes y un después. A nuestro favor tengo que decir que en la vida no tenemos un fin de mercado de fichajes que nos ayude a poner puntos finales.

Yo, de hecho, no estoy de acuerdo con ese tópico tan manido que dice que el Madrid no sabe despedir a sus leyendas. Al contrario, creo que, a base de equivocarse con Raúl o Casillas, ha aprendido a darle puerta a gente como Cristiano o Ramos. Con Cris y con Sergio se ha entregado a fondo todo el tiempo que han estado aquí. Y ni un minuto más. Dándose la posibilidad de mirar hacia adelante, de seguir funcionando y de seguir compitiendo. Cumpliendo así con la máxima del “fuerte y dependiente”.

Con Cristiano hubo una filosofía de culto al líder total. Fotos como aquella con sus balones de oro lo demuestran. Apoyo inquebrantable en su particular “guerra” con Leo Messi. Se le perdonó cuando meaba fuera del tiesto en las ruedas de prensa, cuando estaba “triste” e incluso que empañara la celebración de la Champions de Kiev con su particular ataque de narcisismo (“fue bonito haber jugado en el Madrid”). A Ramos se le hizo capitán, tuvo voz y voto incluso por encima de algunos entrenadores y no le resultó fatídico aquel verano que coqueteó abiertamente con irse al Manchester o las famosas batallitas alrededor de sus renovaciones de contrato. No me entiendan mal, tanto Cristiano como Ramos han sido de lo mejor que ha pasado por aquí, pero eso no da derecho a exigir por encima de los límites.

Durante el verano me he reído mucho con aquel fragmento de una entrevista en la que Florentino Pérez cuenta la anécdota del posible fichaje de Mbappe, la cual termina con su ya famoso “Tranquilo”. Como muchas veces en la vida lo hemos malinterpretado. Nosotros creímos que con esto Florentino quería decir que estuviéramos tranquilos, porque Mbappé venía seguro. En realidad nos estaba diciendo que viniera o no viniera, podíamos estar tranquilos, porque el futuro del Real Madrid está por encima de si viene o no viene un jugador determinado. De hecho, me daba la risa cuando se justificaba cualquier cosa por tal de fichar a Mbappé ya de ya, no fuera a ser que cambiara de opinión y se quedara en París. Tremendo que nadie viera la otra cara de la moneda, aquella en la que el que tuviera otros planes distintos fuera el propio Real Madrid, unos planes que tal vez ya no incluyeran a Mbappé.

El Barça, por poner el ejemplo más claro, es diferente. Decía hace unas semanas @PepeKollins que “el Barça era más inconsistente, porque su fuerza motriz es la ilusión, mientras que la del Madrid es la exigencia. Un equipo actúa en base a escenarios idílicos, mientras que el otro en base a la realidad, por cruda que sea.” Pues, chicos, yo aquí a veces me parezco al Barça. Y yo prefiero parecerme a un asesino en serie que al Barça.

Realmente no suelo achacarme muchas cosas, me miro al espejo con bastante tranquilidad, pero si algo echo en falta en mi vida y en mi forma de ser es un poquito de aquella frase que pronunció Don Santiago Bernabéu, y que tanto retumba en Twitter cada vez que algún jugador del Madrid expresa la duda de si quiere, o no, seguir en el equipo.

Este año el Madrid ha tenido varios de estos episodios, pasando del “no contéis conmigo” de Ramos al “quiero probar cosas nuevas” de Varane. En consecuencia a esto, el club ha actuado de una manera completamente revolucionaria: haciéndoles caso. No intentando cambiar el curso de los hechos o alargando un ciclo aparentemente acabado. Por el contrario, les ha abierto la puerta y ha apostado por jugadores como Alaba o Camavinga, cuyas cuentas de Instagram desde que llegaron parecen la de unos chavales enamorados, en este caso del Real Madrid. Por no hablar de otros como Militao y Vinicius, gente que sí parece tener muy claro que el Madrid es lo más. Esto no te garantiza títulos, pero te da tranquilidad y da gusto verlo.

A Mbappé, por su parte, le llega la hora de la verdad. Termina contrato en una semana y ya podría decir oficialmente y con rotundidad que sí, que él también quería. Seguramente sea ahora o nunca. El Madrid seguirá dependiendo, en una sana medida, de que Benzema saque su magia, de que Luka no envejezca muy pronto o de que Courtois siga siendo el mejor portero del mundo. Pero nunca de si Mbappé, Cristiano o Ramos quieran, o no quieran, jugar en el Real Madrid.

Nosotros, los que no somos el Real Madrid, ya contamos, gracias a todo esto, con un buen propósito de año nuevo. El ser capaz de salir a la calle con un cartel ficticio con aquella famosa frase, la que nos haría vivir más tranquilos y más fuertes (y no por ello independientes).

Un cartel que rece lo siguiente:

Texto: @apuntesflaneur
Foto: Getty Images

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Ayer el trueno fue uno que ha sonado varias veces estos últimos años, Karim Benzema. Bajó un balón incontrolable y lo convirtió en obra de arte. Conozco a pocos jugadores a los que le sienta tan bien aquello que dice “soy lucha, soy belleza”. Dijo alguna vez que él jugaba para la gente que sabe de fútbol, pero en mi opinión juega para la gente que jamás ha visto ni un solo partido, pues bastan 20 minutos viéndole jugar para enamorarse de este deporte.

Andaba el otro día en el tren mientras hablaba por WhatsApp con mi madre. Es uno de mis pasatiempos favoritos: escribirle a mi madre lo que normalmente iría corriendo a contarle. Le dije que, si llegábamos a la final, el 29 de mayo me tenían en casa. Todas las he visto con mi padre y no me imagino presenciar un evento así lejos de él. La pandemia me ha robado muchas cosas, pero lo que no me va a robar es una final de Copa de Europa del Real Madrid junto a mi padre. No me da miedo estar solo si la pierde, pero lo que no quiero es guardarme mi euforia para mí en el caso de que la gane.

Ayer, el equipo de Baloncesto remontó a un equipazo con un parcial de 16-0 en el último cuarto alargando la opción de Final Four unos días más. Para mí el Madrid es eso, más que cualquier otra cosa. Decía Javier Aznar, en el podcast de Coco Dávez (la mejor dupla de la actualidad por delante de la que forman Harry Kane y Son), que él de Santander no echaba tanto de menos el mar, como el saber que lo tiene delante. Me pasa lo mismo con la Copa de Europa. Yo al Madrid solo le pido que sobreviva, que me siga dando la posibilidad de. Ante el Chelsea lo consiguió, llevando la eliminatoria a Stamford Bridge. Optó Zidane por un partido de bajo ritmo, que es lo que en mi opinión tiene más sentido jugando en casa, porque te duele más un gol en contra de lo que te alegra un gol a favor. Cosa que ocurre también en la vida, donde uno guarda las formas en casa y se desfasa cuando se va de viaje, porque no tiene una reputación que perder.

En Italia para desear suerte te mandan a la boca del lobo, “in boca al luppo” (peor son los alemanes, que te desean que te partas el cuello y las piernas), y ahora que tenemos a los aficionados de la Juve de nuestra parte (lideran el club de fans anti-Ceferin), me ha parecido adecuado rescatar esa expresión. Porque hacia ahí se dirige el Madrid, a un partido que es un todo o nada, un abismo sobre el que este equipo se ha balanceado tantas veces. Con mil y una lesiones (y con mesas electorales), envueltos en la batalla de la Superliga y con varios jugadores más fuera que dentro del club.

Podemos sentirnos dichosos, porque si nos dicen hace un par de meses lo que daríamos por jugar otra final de Champions, seguramente habríamos optado por matar un dragón, cortarnos un dedo o sacrificar a un familiar lejano. Nunca habríamos imaginado que sería mucho más sencillo que eso, que de otra final solo nos separa algo muy sencillo que en el fútbol suele darse con cierta frecuencia: un empate a 2.

Texto: @apuntesflaneur
Foto: Real Madrid

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El Madrid, por su parte, estaba a 17 puntos virtuales del liderato de liga y este finde, tras ganar al Barça, se ha puesto a 1. Por no hablar de una Champions de la que realmente ya estaba eliminado al perder 2-0 en Donetsk y en la que ya avista las semifinales sin necesidad de prismáticos. Hay cosas que no se pueden entender.

El club ha llegado hasta aquí tras optar, en un mercado marcado por el COVID, por no dejarse llevar por la locura, cerrar el grifo del gasto y apostar por lo que ya se tiene.

Por eso que ya se tiene también ha optado el ciudadano de a pie. En una época en la que lo de salir a la discoteca y servirse al gusto del consumidor no ha sido posible, es importante saber elegir bien tus cartas. Me hizo gracia aquello de que en pandemia hay que arrimarse al fuego que más abrase. Que era el momento perfecto para que esas amistades donde se respiraba cierta tensión por fin se tomaran una libertad que hace tiempo merecían. Algunos incluso han recorrido el camino más sencillo, que es el de vuelta a tu ex, cosa que parece querer hacer también Cristiano, siempre y cuando le hagamos caso a la prensa. Total, más vale malo por conocer que bueno que ahora mismo ni siquiera podía conocerse. La pandemia nos ha cortado la vorágine a la que vivimos acostumbrado, en la que los proyectos son un animal en peligro de extinción. Puede ser que la necesidad en esta época nos vuelva a poner los pies sobre la tierra, aunque solo dure hasta que la vacuna haga su efecto.

Zidane, ante la dificultad, ha hecho lo mismo, ir a full con lo conocido. Por lo que sabe que ya ha funcionado. Como acabo de terminar la serie “Gente normal”, basada en el libro de Sally Rooney, se me ocurre la analogía fácil: Zidane vuelve a sus soldados como Connell vuelve siempre de algún modo a Marianne. Sus soldados son nada menos que el mediocampo que dominó Europa, Sergio Ramos (aunque ahora lesionado) y Benzema viviendo una segunda juventud y unos actores secundarios que, ante la necesidad, han dado un paso al frente en el que solo el propio Zizou confiaba. A Odegaard y Jovic, por el contrario, no los ha incluido en su plan, hasta tal punto de que ninguno de ellos juega a día de hoy en el Real Madrid.

A mucha gente esto no le ha parecido bien, pues es Zidane la única persona en la faz de la tierra que, al parecer, no puede tener gustos. No se le permite poner a Lucas Vázquez (aunque algunos de estos ayer lloraban su lesión) ni no contar con Odegaard. Está mal que le guste jugar, a veces, con defensa de 5 pero tampoco vale cuando sale con defensa de 4. Igual habría que probar jugar un día con 2 defensas, como en el futbolín. Lo mejor sería que siguiera los gustos de los demás, a poder ser mediante referéndum en Twitter. Yo nunca me he considerado un talibán de nada, pero, como Zidane y el resto del mundo, tengo mis debilidades. A saber, las chicas altas. Las de tez morena. Y todo lo que huela a Italia. Y no sabría explicar porque.

Dentro del contexto tan difícil que nos ha tocado vivir, cuando veo a Modric corriendo a defender (o poniendo en su sitio a Piqué) o a Vinicius intentando tirar del carro, me invade el optimismo. Es lo que yo espero sentir cuando vuelvan a abrir los bares hasta altas horas de madrugada: gente joven queriendo comerse el mundo y gente mayor queriendo aprovechar su último baile. Porque en el fútbol, como en la vida, como hace un tiempo dijeron Ramos y Luka, el DNI no importa. Lo que importa son las ganas.

Ganas de volver a los bares y bailar, como lo está haciendo Vini sobre la línea de cal, me sobran. Lo que no sé es qué pasará el día que, en alguno de ellos, se interese por mí una chica alta, morena y que venga de Italia. Lo imagino parecido a ver jugar en tu equipo juntos a Casemiro, Kroos y Modric, pero no logro ponerle palabras. Será que hay cosas que no se pueden entender.

Texto: @apuntesflaneur
Fotos: Imago

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No quiero obviar en este texto el descalabro de Bale tras aquella final de Cardiff. En los últimos años, Bale ha perdido indudablemente el valor que, en mi opinión, tenía al principio. El problema es que algunos ya lo habían sentenciado después de temporada y media. Según ellos, porque no hizo más que algún que otro gol en algunas finales. Cosa que ellos hacen a menudo entiendo. Peor aún, lo criticarían igualmente si hubiera cumplido religiosamente en el día a día, pero no hubiera participado en las grandes finales. “Es que no aparece en las grandes citas” habría sido el lema de aquellos que hoy le quitan valor a esas mismas. Una cosa y la contraria siempre bajo sospecha.

A mí me resulta curioso con qué parámetros medimos a veces lo bueno o malo. Seguramente será porque yo soy justamente ese chico de letra ilegible, que vive con la cama deshecha continuamente o que cocina por pura supervivencia. Aún recuerdo la rabia que me causaba que me pusieran como ejemplo mi compañera de al lado con sus apuntes preciosos y letra perfecta. Que esos apuntes luego a duras penas servían para aprobar parecía ya menos importante. A las risas de ellas, yo siempre contraponía la mía cuando no podían explicarse su suspenso, a pesar de toda la parafernalia de tener un cuaderno que no se sabía muy bien si era de matemáticas o de diseño artístico. Make it simple but significant, como diría Don Draper.

Parece que sencillamente tenemos prioridades diferentes y por eso no todo el mundo puede medirse con la misma lupa. Con uno de mis mejores amigos nos reímos mucho de esto. Por lo visto no basta con tener tu vida en orden, hay que tenerla en el orden como lo pide el de al lado.

“Bale no ha cumplido las expectativas” es mi frase favorita. No habrá cumplido vuestras expectativas, que son altas o bajas dependiendo de si hablamos de un futbolista del Real Madrid o de vuestro resultado en el próximo examen. Esperamos de los futbolistas que cumplan en el día a día, marquen en todas las grandes citas, no digan nunca nada que no nos guste y, si puede ser, nos hagan la cena por la noche. Hay a quien, en estos años, le ha importado más un mal partido de Bale que alguna derrota personal. Siempre digo lo mismo, espero que no tengan la misma exigencia con su pareja que con Bale. Esto lo explicó muy bien Jabois en su artículo “leyes naturales”, en el que se reía de toda la locura que siempre rodeaba al Real Madrid. Nos dura más el recuerdo de una actuación regular que de una genialidad.

Ya me gustaría a mí hacer en mi vida lo equivalente a lo que hizo en Valencia con aquella carrera en la Final de Copa. Por no hablar de las 4 Champions ganadas, 3 goles incluidos y alguna que otra exhibición. Aunque luego en el día a día en la oficina fuera un tipo del montón, desapercibido entre tanto compañero con letra perfecta y que llega siempre a su hora. Yo sé que suena pretencioso, pero a mí me hace muchísima ilusión que piensen en mí si pueden llamar a una única persona en la ronda final de “¿quién quiere ser millonario?” y no tanto que esperen de mí una cena cinco estrellas. Siempre me ha puesto más que confíen en mí para una tarea para la que uno difícilmente se pueda preparar. Una chilena en una final de Champions igualada, por ejemplo. Lo que se llama marcar la diferencia.

Cierto es que hace falta gente de todo tipo, aquellos con los que puedes contar siempre son imprescindibles. Los cumplidores, como los llaman algunos con desprecio. Pero personas que de vez en cuando te dan momentos tan gloriosos como los que nos ha dado Bale son igualmente importantes. Lo que no podemos pedirle a la gente es que valga para todo, siempre y en cualquier situación. Ese tipo de perfección por lo general es aburrida e impostora. Hay incluso quien se atreve a decir: “dame 30 minutos de Guti y quédate tus 90 minutos de cualquier mediocentro que nunca se sale de su línea”.

Confieso que soy el primero que quemaría a media plantilla cuando parece salir con esa desidia al campo. Se me pasa en pocas horas. Nunca voy a olvidar cuando tuve que decidir si compraba tickets para aquel Real Madrid-PSG justo después de que el Leganés nos eliminara de la Copa del Rey ganando 1-2 en el Bernabéu. Acabé apostando, el Madrid ganando el partido y, a la postre, aquella Copa de Europa.

A veces, convendría, a mí también, bajar el ritmo y disfrutar del futbolista el doble de lo que le exigimos. Es más sano.

Algún diría dirán algo cómo: “Solo salvó una ciudad de la destrucción absoluta, pero dime.. ¿saca la basura a diario?” Supongo que entonces nos daremos cuenta de lo absurdo que es exigir la perfección.

Tal y como pinta esto, en unos años algunos tendrán que explicarles a los niños que aquel chico de la maravillosa chilena al Liverpool “no valió lo que costó”.

Yo podré recordarlo como lo que fue: un chico, muchas veces extraordinario, al que se le olvidaba hacer la cama la mayoría de días.

Texto: @apuntesflaneur

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Dije el otro día en Twitter que es posible que, ante el Granada, Sergio Ramos le diera la liga a Courtois ayudándole con una parada espléndida bajo palos. Paradójicamente, fue Ramos el que le metió el gol con el que comenzó a perder aquella Champions. En la vida, nos acabamos encontrando en situaciones de lo más inverosímiles.

Como, por ejemplo, siendo madridista en Barcelona. Sin escapatoria posible, he optado por vivir esta liga exprés en el bar de abajo, con muy pocas caras amigables. Alguna sonrisa de complicidad, casi de incógnito. El resto, caras de incredulidad. No sé aún si a esos culés les confundió más la aplicación del VAR, el juego propuesto por Setién o que yo les hablara a los jugadores del Madrid como si fueran amigos míos. A veces me he llegado a sentir un poco como el niño Kevin cuando se perdió por Nueva York. Siempre perseguido por los dos malos. De hecho, creo haber visto en alguna ocasión a dos personas vestidas del Barça esperándome en el metro. Gracias a mi velocidad felina he logrado escapar en todas las ocasiones. Estoy prácticamente seguro de que eran Gerard Piqué y Leo Messi, cosa que no puedo confirmar porque nunca les vi las caras.

Por todo eso y más, hay que salir a la vida como Zidane sale a rueda de prensa, con templanza y una sonrisa. Inmutable ante las circunstancias y siempre firme. De hecho, este texto se iba a llamar “Zinedine Zidane en el reino de Leo Messi”. Y no es para menos. Zizou ha desmenuzado el dominio liguero del Barça y, como en el cuento de Hansel & Gretel, lo ha ido repartiendo por los campos de Primera como para recordar el camino a casa, que no era más que aquella liga que ganó hace tres años. Con ese espíritu y esa seriedad del día a día ha vuelto a lograr algo que últimamente parece una hazaña: quitarle una liga al Barça. Al Madrid le sale más barato golear a los campeones de la Premier, Serie A o de la Bundesliga que ganar en el Villamarín, en el Ciutat de Valencia o en Son Moix.

Quizás por eso Zidane ha dicho que seguramente este sea su título favorito, y también yo lo siento así de alguna manera. La razón la podemos encontrar en los últimos meses, que han sido ciertamente complicados. Encerrados en casa, lejos de los seres queridos. Obligados a algo inédito: ver a nuestro equipo pelear un título sin más compañía que la de sus jugadores. Comentarlo con los demás aficionados solo por Whatsapp. Leí hace poco que, tras este tiempo tan duro para todos, estábamos viendo la luz al final del túnel. Lo que pasa que aún no podíamos distinguir si era la salida o un camión en dirección contraria. Touché. Tras la vuelta del fútbol, la vida nos ha dado un respiro en forma de cita a solas con el Madrid cada tres días. Un Madrid que ha hecho en este mes de competición lo que el Barça durante los tres de confinamiento: reclamar la liga.

Ramos ha bautizado esta como la “del trabajo, el esfuerzo y la constancia.” Todo aquello que hemos tenido que demostrar todo el mundo en estos tiempos tan difíciles. Si todo sale bien, voy a ver a mi padre mañana tras medio año sin hacerlo. Lo primero de lo que hablaremos, a buen seguro, será del triunfo del Madrid. Porque eso, y no otra cosa, es para nosotros el Real Madrid, una especie de faro que nos ilumina cuando nos encontramos perdidos en mar abierto. Por eso puedo decir ahora, a ciencia cierta, que ya sé qué era la luz al final del túnel. Esa luz ni era salida, ni era un camión. Era, como muchas veces en mi vida, el Real Madrid.

Texto: @SergioPaton_

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Me resulta graciosa la pregunta. Especialmente si piensas en el lugar en el que quedará el 50% de Liga si al final no te terminas llevando el 50% restante. Me lo imagino en algún bar de mala muerte, como aquella estrella de rock venida a menos, bebiendo y contándole a cualquiera que entre: “¿sabes, chico? Yo una vez fui media Liga”.

Yo esta la empecé en una tarde de verano en Puerto Banús, donde Kroos aniquiló al Celta con un golazo por la escuadra. Como a efectos prácticos esos tres puntos valían lo mismo que los del tramo final, eché en falta a algún periodista preguntándole a Zizou qué cuánta liga habían ganado esa tarde.

Uno no puede ganar media liga, pues las ligas solo se entienden completas.

Este tema me hace recordar un partido en Dortmund, donde tras perder 2-0 (con la primera actuación salvadora de Casemiro), el Madrid estuvo a punto de caer eliminado de la Champions. El clamor era obvio: ese equipo era un desastre y no merecía su pase a semis, que a la postre le sirvió para ganar la Décima. La verdad es que ese mismo Madrid, dos semanas antes, le había ganado 3-0 al Dortmund en el Bernabéu. Se me quedó grabado un tweet que leí al respecto: “Ir con los deberes hechos a la vuelta parece estar mal visto.” ¿Vale más remontar una eliminatoria que hacer valer el buen trabajo de la ida?

No solo en el fútbol pasa esto. Algo tienen los tramos finales que los llena de un componente épico que en realidad no le corresponde. Ahora, por ejemplo, los chavales están preparando la selectividad (soy un clásico) con una presión añadida que yo encuentro desmedida. Más aún cuando la nota de corte está definida en un 60% por la nota media de Bachillerato. ¿Han ganado los chavales 60% de la Selectividad antes de empezarla? Habrá que preguntarle a Zidane. Lo que sí parece claro es que todos esos pequeños exámenes que hacen a lo largo de dos años suponen, juntos, más que esta semana de ritmo frenético de tests. Yo, que en mis ratos libres soy comercial, vivo algo parecido. A final de mes, de trimestre o de año, siempre se subraya el mismo mantra: “Equipo, hay que apretar que estamos a final de mes/trimestre/año”. Entiendo entonces, que las ventas valen más a medida que se acerca el final de algo. Igual habría que empezar a pensar más vehemente que uno se juega la vida (o no tanto) cada día y cada finde por igual.

Volviendo al fútbol y unido a que el Barça acaba de ganar, convincentemente, en el Madrigal (os lo dije, soy un clásico), no hay manera de aclararse: ¿Cuándo se empiezan a ganar las Ligas?

Texto: @SergioPaton_

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Esto fue usado en mi contra durante todo ese tiempo, porque al parecer nada de la historia del Madrid servía si yo no la había vivido. También es mala suerte. Ser del equipo más laureado de la historia y crecer durante la segunda mayor sequía de su historia.

Curiosa, en todo caso, esa expresión de “no vivirlo”. A la vez que ambigua. Yo, por ejemplo, diría que muchos amigos, en su mayoría culés, no han vivido ni siquiera su título más reciente. No sé si podré usarlo como argumento de algo, pero ahí queda.

La realidad es que el otro día fue el noveno aniversario de la Final de Copa del Rey de 2011. Mi primera vez. Sin desmerecer la Liga de Capello (o la posterior de Schuster), fue mi primera final. Y menudo escenario. Ante el archienemigo, con el mejor once de su historia sobre el césped. Prácticamente un Ivan Drago repartido en once cuerpos. El desenlace de aquello es bien conocido. Tal vez la victoria más competida y difícil que se ha visto en España en la última década. Mi pequeña recompensa por aquello de perderme la Novena. Y aunque tenga la sensación de que el Madrid siempre está volviendo, porque le basta medio año mediocre para irse, esa vez fue especial. Para ellos una “simple Copa del Rey”, para nosotros volver a respirar. Con el gol de Cristiano el reloj parado volvió a correr.

Tenía esa época, además, un deje diferente, que nunca conseguí quitarme de la cabeza. Algo de primer amor adolescente, imperfecto pero intenso. Esa sensación de mitad presión, mitad ilusión que, en esa forma, ya nunca vuelve. Tal vez más derrotas que victorias, pero un camino de reconstrucción que me supo a algo más. Love the process, dicen. No sé qué sentirán los tiburones cuando huelen sangre, pero lo imagino parecido. Era un proyecto nacido por y para ese toque romántico de rebelión. Salir a la calle listo para el combate. Ser parte del equipo. Ayudar a destruir el enemigo a base de durísimas discusiones de bar. Ahí es nada.

Ya hice ese símil alguna vez, pero si este último lustro de las 4 Champions fue nuestro paraguas amarillo, ese trienio de reconquista fue, para mí, la trompa azul. La historia que nos preparó y nos hizo volver a creer.

Yo aún recuerdo las caras de incredulidad de los culés, que no podían explicarse lo que acababa de suceder. Era la parte del cuento que Disney siempre elimina para no asustar a los niños. Igual lo entendieron al apartar la mirada de la televisión y mirarme a los ojos. Comprender así que el que acababa de escribir la primera página de su historia no era otro tipo como el bueno de Walt, sino más bien una especie de George R.R. Martin. Mi primera Copa de Europa no tardaría en caer. El resto es historia. Lo difícil ya estaba hecho: la leyenda renace.

Texto: @SergioPaton_

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La jugada de Valverde ayer no es otra cosa que tu padre levantándote un castigo claramente injusto que te impuso tu madre. Un amigo diciéndole al camarero que te ponga agua en vez de ginebra. Tu abuela dándote dinero sin que tus padres se enteren. El profesor que convierte un 4 y medio en un 5. ¿No del todo correcta? Puede ser. Pero dentro de los límites. Y muy necesaria.

Si los periódicos hoy abren con la duda de si la acción de Valverde merece cárcel, déjenme decirle que yo sería su compañero de celda. De hecho, soñaría con salvar a mi equipo de esta manera. Lo sé, no merezco vuestro amor.

Después está Rodrygo. Que mete su penalti por la escuadra con 19 añitos recién cumplidos. Lo usaré como argumento para convencer a la próxima chica que me diga que soy demasiado joven, que ella está en otra etapa de la vida. “¿Me escuchas? Mira a Rodrygo. La edad es solo un número”. Seguramente ella no conozca al bueno de Rodrygo y yo no sea un penalti por la escuadra, pero al menos ya tengo un plan.

Tampoco olvidemos a Thibaut Courtois, quien ya estaba en la lista negra del Bernabéu por “no parar ninguna imparable”. Así es. No se le conocen grandes errores, pero con el madridismo uno empieza con el crédito ya agotado. Algunos incluso ya montaron el club de fans de Areola. Quién sabe si este hubiera salvado al Madrid como lo lleva haciendo Courtois en los últimos meses, con la actuación de ayer como punto álgido. Yo solo espero que el madridista medio no sea igual de exigente con su pareja que con su portero. No le deseo a nadie ese infierno.

Este finde en una fiesta me crucé con un aficionado del Liverpool, lógicamente eufórico. Le dije, medio en serio medio en broma, que lo único que puede evitar que repitan Champions es que se crucen antes con el Madrid. El tipo, medio ebrio medio sobrio, coincidió.

Supongo que para los demás el Real Madrid es eso: un asesino en serie buscando su próxima víctima.

A mí, sin embargo, me produce la misma extraña sensación que Joe Goldberg en la serie “You”. Tiene un magnetismo difícil de justificar que me hace querer que al final le salga bien su, a ojos de cualquier persona normal, particular e inmoral plan.

Ese mismo plan fue el que ayer llevó a cabo Fede Valverde. De hecho, usó tras el partido la frase favorita de Joe: “I did a bad thing today but for a good reason”. Pues eso. Para salvar el amor de tu vida, o a tu equipo, a veces hay que cometer un crimen. En este caso, el crimen perfecto.

Texto: @SergioPaton_
Foto: GIUSEPPE CACACE/AFP via Getty Images

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En un verano que se antojaba revolucionario, y más aún con la salida de una figura tan emblemática e imprescindible como el propio Aquiles, el Real Madrid ha optado por una cosa que parece un sinsentido a ojos de todos: dejarlo todo como está.

Así inició la pretemporada, así la desarrolló y así la finalizó. Por si fuera poco, ha empezado la Liga sin el aliciente que suponía ver a Vinicius sobre el césped.

Yo, que tampoco le he encontrado demasiado sentido a todo ello, finalmente creí comprender el otro día viendo al equipo blanco en Girona.

Aunque el principio no auguraba buenos presagios, puedo decir que creo que el Madrid tiene un plan.

El otro día fue el equipo de siempre, los nombres de siempre, las caras de siempre. Los defectos de siempre y las fortalezas de siempre. Nada más, ni nada menos. No defendió de manera férrea, no jugó con fluidez durante 90 minutos, ni asfixió al rival. En definitiva, fue el Madrid de los últimos años. Un equipo capaz de ganar y capaz de perder cuando no está centrado. Esto no les ha privado de coleccionar título tras título en esta época.

Cuando todos creen que el Madrid ha optado por entregar la corona y rendirse esperando tiempos mejores, igual realmente está pasando otra cosa.

Hay que fijarse bien para poder visualizarlo. No sirvió con ver a Keylor parando, Marcelo subiendo la banda o Ramos metiendo su penalti. Menos aún con Carvajal, Nacho o Varane cumpliendo. Ni siquiera Casemiro recuperando balones, Isco escondiéndolos, Kroos distribuyéndolos o Modric simplemente estando es suficiente. Con ver a Asensio driblando en el área ya estábamos muy cerca. Pero aun no dio para entender el plan.

Fue al ver a Benzema y Bale. Uno ordenando el juego y el otro corriendo a las espaldas de la defensa. No fueron Benzema y Bale metiendo goles. Fueron Karim y Gareth, como saliendo del caballo de Troya.

El Madrid ha decidido darse la oportunidad de demostrar que puede competir como equipo, ya sin Cristiano Ronaldo. Ha optado por apuntalar aquí y allá sin fichar ninguna estrella que deslumbre la gran plantilla que siempre ha tenido.

Puede gustar o no, pero la llave la tienen jugadores que han sido una garantía casi siempre.

Ahora solo queda esperar y confiar, para que nadie se dé cuenta de lo que puede estar pasando: es el Madrid que, sin demasiado ruido, intenta colar el caballo de Troya.

Texto: Sergio Patón

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