Lorenzo guarda silencio,
las batas blancas de guardia,
los hijos rezan al cielo
al Padre de su esperanza.

Corona lleva el escudo,
orgullo lleva en su sangre,
la sangre de aquel que pudo
con brujas y con gigantes.

Mi infancia la conquistó
la noche del yugoslavo,
viví lo que no soñé,
soñé cual señor y esclavo.

Aquel señor presidente
en hombros de sus soldados,
la copa la levantaba
con Clarence y con Fernando.

Recuerdos de aquel chiquillo
gritando por Chamartín,
corbata de Bernabéu,
bufandas en buena lid.

Nos fuimos hacia el Oriente
bebiendo aquel aguanís,
besé de nuevo a Cibeles,
baliamos en Saint Denis.

Un hombre de los de antes,
moderno de buen andar,
eternas gracias abuelo,
la casa aguarda a mamá.

Antonio Carrasco Martín

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Don Julián de mis Palacios
tan despacio y tan veloz,
bailotea con la pluma
que le acercan los Padrós.

Bello y limpio Chamartín
cuando el pueblo de la rosa,
saludaba a su Madrid,
a lo lejos, cual esposa.

Santiago fue creciendo
escuchando la leyenda,
la posguerra transformó
a aquel ‘gato’ en su pantera.

Don Alfredo y Paco Gento,
la galerna que sopló,
cuando Puskas con su panza
la remata y marca gol.

Fueron años de caviar,
fueron años de champán,
con las copas que ganamos,
con las copas de metal.

Cinco jarras y un copón
la que trajo los ‘Ye-yés’,
once hispanos la ganaron
por la gracia en su merced.

Remontaron los setenta,
los ochenta en Parmalat,
con Juanito y Santillana
fueron héroes de papá.

La bengala y la cerveza,
el perfume a alquitrán,
en la calle de los ultras
dónde debes de cantar.

-«Canta y grita cual hermano
cuando venga el autobús,
con la quinta de aquel buitre
de aquel nene con tutú».

Yugoslavo en tulipanes,
juventinos sin Raúl,
la verdad de la mentira,
valencianos, al baúl.

La galaxia y Florentino
aterrizan en Babel,
las estrellas se mudaron
a la Finca del placer.

Serpentina y papelillos
precedieron a aquel fango,
aprendimos de aquel fiasco
nos trajimos a Cristiano.

Un equipo de bandera
fabricado allí en Setúbal,
Ancelotti recogió
de la viña aquellas uvas.

Luka Modric centra a Ramos
en el córner del amor,
mis recuerdos que me abrazan
como beso al corazón.

De Lisboa hasta Milán,
desde Cardiff hasta Kiev,
la morada de Cristiano,
la chilena del galés.

Un equipo, una familia,
unos versos que contar,
el castillo de Castilla,
con la novia en el altar.

Antonio Carrasco Martín.

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Tras un verano de dimes y diretes entre el Madridismo y Zidane por su castrada revolución, llegó la hora de olvidar las polémicas decisiones que el entrenador francés tomó el pasado verano y ponerse de nuevo la zamarra blanca con la humildad e inseguridad con la que un verdadero soldado fiel defiende la causa no parida.

De aquí a mayo, trataremos de ver en Llorente a un mal jugador al que pudimos vender por un buen precio a nuestro eterno rival, los aplausos del Estadio Emirates a Ceballos nos sonará a pura esquizofrenia, los cánticos de Nervión a Reguilón se tratará de ocultar en el cajón del olvido, y así con los otros niños prodigios a los que el General Zidane ha dejado marchar (o ceder) para que nuestros extraordinarios y envejecidos cromos de álbum puedan seguir sonriendo cada domingo.

Por eso seguimos viendo como perpetuos titulares a Varane y Marcelo mientras portentos físicos como Militao o Mendy se telarañan en el banquillo. Kroos, Modric e Isco siguen caminando por dónde debieron estar corriendo Eriksen, Van de Beek y Ødegaard. Además de talentos noveles como Vinicius, al cual relegan empolvado en un desván, observa como James le arranca a Bale la katana que el galés tiene clavada en su espalda desde aquella desafortunada rueda de prensa.

La meritocracia llora y aparece violada, sangrienta y gestada en el vicio de unas tijeras francesas que no supieron podar a quienes mañana secarán sus frutos.

Dicho queda en estas líneas Zinedine Zidane:

Y es que cuidado con aquellos soldados que a pie de césped hoy pelean por tu causa, porque si llega el día que te ven dudar, serán los primeros en anudar sobre tu cuello la soga que tú mismo les quitaste de encima a ellos.

Suerte mi entrenador. Firmado, un soldado más.

Antonio Carrasco Martín

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También tiene una liga, titulo que parece nunca ha ganado y también se levanto bajo su liderazgo. Aunque algunos sigan empeñados en intentar engañar al resto del mundo. Ha llegado el momento de elegir de verdad quienes serán sus hombres, quienes serán los elegidos de defender y honrar el escudo del Real Madrid. Zidane ha recogido la vara de mando que le pidió a Florentino Pérez para su regreso y la tiene. A todos los efectos, las decisiones para bien y para mal siempre serán cuestionadas ya que sabemos que el madridismo se ha convertido en múltiples visiones del mismo punto común.

¿Quién sí, quién no?

Es el tema caliente, desde que Zidane asumió el regreso al banquillo blanco con todo perdido en el pasado mes de marzo aunque no haya transcendido salvo algunos casos. El técnico francés llegó de nuevo a la Ciudad Real Madrid con su lista de bajas. Hay que deshojar la margarita y desde Marzo ya se trabaja para la parte complicada que es encontrar acomodo a los jugadores con los que no va a contar Zidane en la próxima temporada 19/20.

PORTEROS

Actualmente se cuenta con cuatro porteros, Courtois, Keylor Navas, Lunin y Luca Zidane. De ellos parece que serían baja Keylor Navas y Luca Zidane. Lunin sería el segundo portero y probablemente Altube ocuparía la tercera plaza.

DEFENSAS

Habiendo incorporado a Militao y a Mendy. Y a falta de confirmación de la venta de Theo Hernández al Milán. El Real Madrid cuenta con todas las posiciones cubiertas en la zona defensiva, están en el aire la continuidad de Reguilón, Nacho y de Vallejo.

CENTROCAMPISTAS

La zona más sensible probablemente a reforzar dado el bajo rendimiento de los actuales jugadores. Kovacic ya es oficialmente jugador del Chelsea, Lucas Silva negocia con el Cruzeiro el traspaso, Odegaard es prácticamente jugador de la Real Sociedad mediante cesión por dos temporadas y con James decidiéndose por la oferta del Nápoles de Ancelotti. Ceballos con pie y medio fuera de la actual plantilla madridista. Solo contaría a día de hoy con Casemiro, Fede Valverde, Kroos, Modric, Isco, y Asensio. Personalmente dudo de la continuidad de Modric.

Zidane de manera personal habría elegido a Paul Pogba para comandar su nuevo eje. Pero la directiva del Real Madrid quiere invertir esos millones en un par de nombres que apuntalen el equipo y son cuatro los nombres que tienen opciones de convertirse en jugadores madridistas Eriksen, Ndombele, Fabian y Van de Beek.

DELANTEROS

Liderados por el hasta ahora fichaje estrella Edén Hazard es una línea que prácticamente estaría cerrada salvo la parte derecha del ataque en la que parece tanto Gareth Bale como Lucas Vázquez generan dudas en cuanto a su continuidad, de haber movimientos Mané extremo del Liverpool sería el elegido. Dicho jugador ya fue marcado como prioridad por Zidane antes de hacer efectiva su renuncia al cargo de entrenador del Real Madrid, e incluso si Brahim destaca en la pretemporada podría ser la alternativa. Rodrygo por el momento viajará a la gira con el primer equipo pero se espera que se haga con él como con Vinicius la pasada campaña y alterne convocatorias con el primer equipo y el Real Madrid Castilla. Raúl de Tomas saldrá destino Benfica, Mayoral hará lo propio a la Real Sociedad con la cual ya tienen avanzadas las negociaciones. La llegada de Luka Jovic objeto de deseo del FC Barcelona ha dotado de más alternativas al ataque madridista que seguirá contando con Karim Benzema como delantero centro y con Mariano como tercer delantero.

Texto: La Vanguardia

La entrada Opinión | Despedida y cierre se publicó primero en madridistaReal.

El cine reabre puertas,
la peli ya ha comenzado,
Directed by Florentino,
los Oscars ya se han ganado.

‘Hazard, aquel rey de Flandes’
presentan al Bernabéu,
las crines de su caballo,
la noche bendice a Zeus.

-«¡Guerreros a las galeras!»
exclama Monsieur Zidane,
de Serbia nos ha llegado
el gol hecho General.

Le llaman don Luka Jovic,
la pólvora fue su madre,
de padre tuvo al verdugo,
el plomo bebe su sangre.

Brasil trajo dos soldados,
espadas de comandantes,
central Eder Militao,
extremo de los de antes.

Rodrygo lo bautizaron
los Santos del Corcovado,
Garrincha que desde el cielo
añora el olor a pasto.

La izquierda y la retaguardia
la alza aquel mosquetero,
de Francia nos vino Mendy,
lo blanco agiganta al negro.

Equipo de los mañanas,
los sueños que volverán,
pensando que viene Pogba
o Kilyan mi D’artagnan.

Versalles de Concha Espina,
el Jeque es mi Richelieu,
Aramis viste de Prada,
con Athos de Saint Germain.

Guardamos aquel secreto,
la blanca bajo el baúl,
el fútbol que no se mancha,
el chándal ‘pa’ mi Raúl.

Castilla reino de imberbes,
Segunda que te condena
con barros de ayer y hoy,
el Siete contra mis penas.

Tacones pisan la envidia,
el fútbol de las mujeres,
Madrid llena de mocitas
el césped de quién no puede.

Melenas bellas al viento,
perfumes vuelan al sol,
las niñas sueñan y gritan,
los niños cantan su gol.

España país de pobres,
España país de luz,
el fútbol y los poetas,
los besos a contraluz.

Antonio Carrasco Martín.

La entrada Juegas En Verso | El Club de las Luces se publicó primero en madridistaReal.

al canto de aquellos buitres,

persianas lloran sin fin,

las copas de aquel que fuiste.

Cristiano besó a su ‘vechia

Signora’ de mil amores,

los nuestros que padecieron

cual viudo sus sinsabores.

Verano que agonizaba

mojándonos el vecino,

quien antes pedía la sal,

ahora clava el cuchillo.

Perdimos la supercopa,

septiembre ese mes maldito,

con Julen ajusticiado,

sin culpas de aquel martirio.

La liga la adulteraron,

el VAR de aquella cantina,

borrachos con sus silbatos,

los puros tras las cortinas.

Octubre, llegó noviembre,

vergüenza de los ferraris,

mimados están los niños,

hasta que llegó Solari.

Marcelo se fue al banquillo,

los donuts los trajo Isco,

repudio a quien no se entrena

cual perro dando mordiscos.

Arabia nos recibió,

mundial que nos lo trajimos,

diciembre paró la crisis,

visiones del espejismo.

Vinieron los holandeses,

semana de Barcelona,

sin Champions que nos quedamos,

tragedia también en la copa.

Así fueron floreciendo

ideas en Florentino,

la flor de aquel que ganaba:

-«Me traigo a mi fiel amigo».

Principios del mes de marzo,

la calva brilla de nuevo,

Zidane donde dijo digo…

ahora desdice al ego.

Equipo que está podrido,

equipo para la historia,

disculpen aquellos mitos,

el álbum ya los adorna.

Ahora necesitamos

taquillas de piernas frescas,

el cheque con el escudo:

-«Mi presi, ¡no te entretengas!».

Antonio Carrasco Martín

PD: En latín, el tiempo es fugaz. En referencia a la generación pasada y a la necesidad de renovarnos

La entrada Juegas En Verso | Tempus Fugit se publicó primero en madridistaReal.

de aquel cuco en Portugal,

en su pecho se paraba,

en la hierba, el capitán.

La parada de Casillas,

del milagro del tic tac,

las arterias se marchitan

con la sangre ‘amontoná’.

Manolete en el albero…

o Paquirri en su corná,

el portero se agiganta,

Pozoblanco en el altar.

Del infarto a la camilla,

del suspiro de papá,

cuando Sara en la capilla…

las dos velas dejará.

Los galenos pegan voces,

las sirenas de cristal,

es Oporto vino amargo

de la vida a lo mortal.

Un segundo en una hora,

una hora de hospital,

las sonrisas bombardean

porque Iker vivo está.

Antonio Carrasco Martín

https://youtu.be/ZZ-aZmzqMXw

Foto: ESPN

La entrada Juegas En Verso | Dios guarde a mi guardián se publicó primero en madridistaReal.

en malvas de mi Madrid,

del suelo que sube al cielo,

Quijotes como Herrerín.

Amigo fue de los grandes,

Alfredo lo espera allí,

con Puskas y con Juanito

bebiéndose un dulce anís.

Reprende a los chavales:

-«¡Balones! Los quiero aquí».

Jugadas que no terminan,

partidos de Sanedrín.

Atrás quedaron las tardes

de nietos y de parchís…

-«Mi abuelo abrazó a Cristiano,

el alma de aquel Madrid».

Persona de club profundo,

de alubias y de postín,

la sombra de aquella fama,

la dama sin calcetín.

Historias se lleva ocultas,

la llave bajo el bombín,

silencios que lo definen

como hombre de su Madrid.

Lo llaman don Agustín,

lo llaman don Herrerín,

lo llaman por no llamarlo…

lo llaman Real Madrid.

Antonio Carrasco Martín

La entrada Juegas En Verso | Poema a Herrerín se publicó primero en madridistaReal.

Mientras llega Conte… Solari. Mientras llega Roberto Martínez… Solari. Mientras llega alguien… Solari.

En ese ecosistema contractual el club y Solari han encontrado el sol ideal que necesitaba nuestra confianza para hacer crecer la planta de nuestra plantilla. Y es que como dicen los antiguos, «lo que no te mata te hace más fuerte». Y esta mata (planta o plantilla) tenía pinta de sólo matar al bueno y negado de Julen Lopetegui.

Tres partidos y once goles después, el equipo parece otro de la mano de aquel sol llamado Solari. Verbo ‘Zidanesco’, corbata de Ancelotti y pausa ‘Delbosquiana’, hacen del oficinismo interino el paso previo para pedir cita nocturna en Cibeles.

Como tantos otros librillos de vestuarios llegaron, Solari lo hace de forma ‘interna’, o sea, desde dentro, silencioso, pulcro y mirando al escudo, siempre, desde abajo.

-Ni busco entrenador fuera, ni busco amor en otros labios (debió pensar Florentino, antes de decir a Diego que dijo Julen).

Confianza, caricia sobre la espalda, voz firme, y la gestión del grifo abierto comienza a llenar las enormes garrafas del Bernabéu, de goles, partidos resueltos y delanteros contrarios sedientos de gol.

Benzema empieza a marcar, Kroos engrasa su retina y la meritocracia poco a poco se empieza a instalar en la taquilla más fría del calor de Valdebebas, la del entrenador. Vinicius juega lo que antes no jugaba, Reguilón centra como antes no centraba y la afición, esa esclava afición, empieza a comprender que no hay mal que por bien no venga y que si hoy se gana en Vigo, las cuentas de la lechera comenzarán de nuevo a multiplicarse, a poco que el resto vayan perdiendo puntos de sus casillas.

Por ello madridistas, tened fe como nunca antes la habéis tenido en este equipo, porque tarde o temprano la planta de esta plantilla se levantará y volverá de nuevo a florecer, plateados títulos en los floridos atardeceres de Cibeles. Ahora en cambio, sólo nos queda lo difícil, y es que tenemos que esperar a que Solari tenga la misma flor que tuvo Zidane, en su emblemática plantilla de hace uno, dos y tres años.

Comienza el riego, renace el jardín, la flor de Solari…¿revive al Madrid?

Texto: Antonio Carrasco Martín

Foto: La Voz de Galicia

La entrada #JuegasEnVerso | Mientras tanto … Solari se publicó primero en madridistaReal.

En base a ésto, si el ARCA DE NOÉ debía almacenar en su interior hembras y machos de cada especie para salvaguardar así nuestro planeta; el ARCA DE JULEN, lo que ha debido hacer no ha sido más que nutrir de titulares y suplentes de garantías al equipo, protegiendo así cada demarcación ante posibles lesiones, sanciones o bajos estados de forma a lo largo del año. Recuerden:

-ARCA DE NOÉ: Hembras y machos.

-ARCA DE JULEN: Titulares y suplentes.

Una mala elección por parte de Julen en el titular o suplente de cada demarcación, puede llevar consigo la extinción o fracaso deportivo del Madrid en esa línea o ecosistema concreto. De este modo, vemos como hay demarcaciones que están mejor cubiertas que otras (a priori), o simplemente, que el rendimiento deportivo del suplente está más próximo al rendimiento deportivo que suele dar el titular de esa demarcación domingo tras domingo:

-COURTOIS / KEYLOR

-CARVAJAL / ODRIOZOLA
-VARANE / Vallejo
-RAMOS / NACHO
-MARCELO / Reguilón

-CASEMIRO / Llorente
-KROOS / CEBALLOS
-MODRIC / ISCO

-BALE / LUCAS VÁZQUEZ
-ASENSIO / Vinicius
-BENZEMA / MARIANO

Ambos arcas o modos de almacenaje, tienen como factor común la figura de un líder que representa y evita todo mal externo que desde fuera nos llega. Hace muchos años la amenaza de Noé se llamaba ‘Diluvio Universal’; hoy en día, la amenaza de Julen se sigue llamando como se ha llamado siempre, F. C. Barcelona.

Cuando los fríos lleguen y las lluvias empiecen a caer en forma de dura crítica de prensa, Julen y su arca deberán responder sobre el terreno de juego a toda exigencia climatológica y deportiva a las cuales el campeonato les lleve. Especies protegidas (jugadores polivalentes), reproducción entre iguales (competitividad interna) o buen hábitat relacional entre animales (ambiente de vestuario), deberán ser todos los estamentos naturales que el brazalete de Ramos marque como dogma de vestuario.

Mientras tanto un denso olor a Reflex y grifos color verdoso, ayudarán a Julen a soportar los días de lluvia cuando la tormenta europea comience el agua empiece a tomar forma de frío granizo de nieve (Roma, CSKA y Viktoria Plzen). Por entonces, el cuaderno de Bitácoras de Julen, deberá marcarle qué camino coger y cuando desembarcar en el lejano puerto de La Cibeles. Allí, sólo allí, donde sólo atracan los valientes de verdad, deberá anudar su arca bien fuerte y recordar que quien llegó allí sólo lo hizo con la fe inquebrantable de la defensa de una idea, su idea. Por ello, da igual quién se vista frente a él, da igual cuantos balones de oro cuestionen una de sus ideas, que si él está verdaderamente seguro de lo qué dice, cuándo y por qué lo dice, todas y cada una de las especies que se refuguie bajo sus tablas deberán hacer justo lo que él diga.

1-4-2-3-1…
1-4-4-2…
1-4-5-1…

Por ello Julen, coge el timón de tu arca, demuestra quien manda en esta extraordinaria tripulación y manda al carajo a todo aquel que no te escuche o que actúe sin estar bajo tu mando. Y es que al fin y al cabo, todos los descubrimientos más increíbles comienzan con una voz desde lo alto del mástil principal. Ese lugar se llama CARAJO…y es sin lugar a dudas, ese punto de locura, el punto más importante que toda cordura necesita en toda aventura tener para llegar a conocer el sueño de lo imposible.

Tu misión era sustituir a Cristiano Ronaldo. Y tu equipo hoy es el máximo goleador de la primera división española y Karim Benzema el pichichi de la competición.

-«Todos en pie. Un capitán acaba de zarpar».

Antonio Carrasco Martín

La entrada #JuegasEnVerso | El Arca de Julen se publicó primero en madridistaReal.

-«Las injusticias son injustas, hasta que alguien más desfavorecido que tú se sienta a tu lado».

Capitanes reclamando
la pernocta de la dote,
estafados nos sentimos
los esclavos de rebote.

Millonarios sindicales,
caprichosos de Madoz,
Mendizábal se avergüenza
de la prole Louis Vuitton.

Sergio Ramos en bermudas,
en camisa de satén,
cocodrilos para el pueblo,
Lamborghinis para usted.

Orgullo hacia los capitanes, por negarse a trabajar a miles de kilómetros de sus esposas e hijos, alterando con ello el lógico desarrollo profesional de sus carreras como futbolistas. Vergüenza, por mirar hacia otro lado cual fariseo, cuando su cada vez más empobrecida afición tiene que comprar camisetas, entradas y abonos de su equipo cada vez más caros.

-«Si la plebe es la que nos pagan los sueldos, no hagamos pensar a la plebe…».

La hoz se viste de Prada,
martillo olor a Chanel,
mi hijo rompe la hucha,
su sombra pisa a sus pies.

Entradas que ahogan la vida,
el costo lo paga el cantar,
cantar de grada exprimida,
el zumo se vuelve mortal.

Senil bandera de equipo,
familia maíz sin ramal,
La Liga vende lo verde,
al sueño de Trump y Qatar.

Jornales mensuales de mil euros de media entre nuestra afición, y camisetas de nuestros equipos a más de 100 euros la unidad. Eso quiere decir, que cada camiseta de nuestro equipo cuesta el 10% del sueldo mensual de cualquier mileurista de nuestro país. Y todavía nos preguntamos, la razón por la cual hay cada vez más camisetas no oficiales en las calles de nuestra ciudad. Por eso yo me cuestiono:

-«¿Se compraría Piqué (por ejemplo) una camiseta del Barça que costara el 10% de su salario mensual?»

Por ello, si los capitanes de nuestro fútbol pretenden aleccionar (con razón o sin razón) a Javier Tebas sobre cómo debe llevar el fútbol español, antes éstos deben mirarse en nuestro charcos hechos espejos, para ver y comprender que sus faraónicos sueldos dependen exclusivamente de aquel amor que los aficionados desde todos los rincones del mundo sentimos por nuestro equipo del alma.

-«Deja de sacar leche de mis ubres».- Le dijo una vaca a su ganadero un día.

Éste, sin inmutarse, no hizo otra cosa más que coger uno de los espejos que tenía en casa, colgandolo frente a la vaca y diciéndole con voz tenue:

-«Este espejo, querida amiga, es para que nunca olvides quién eres y cómo debes comportarte en la vida».

Antonio Carrasco Martín.

La entrada #JuegasEnVerso | Orgullo y vergüenza se publicó primero en madridistaReal.

Bandera de grada, bebé con su nana,
pañales con llanto la Liga bosteza,
sonrisas, colonia, que un niño regala
el blanco amamanta la leche en su teta.

El oso que huyendo dejó su madroño,
la cuna del pasto que hizo aquel hombre,
familia es quien hace del Siete provecho,
familia es quien ama sin carta ni sobre.

Las diez de la noche, domingo de mes,
septiembre amanece el verano amenaza,
Getafe, la Galia, Madrid cual Nerón,
imperio romano, brebajes en llamas.

Equipo azulón hermano del sur,
el pobre se limpia sus manos obreras,
la barra del bar enciende su Plus,
la tele recoge del olmo sus peras.

Estadio morado, morada de Dios,
bufandas ondean recuerdos de abuelos,
los tiros de Gareth terminan en gol,
lo centra Marcelo, el mar de mi cielo.

Primera jornada comienza por fin,
los veinte miuras esconden sus cartas,
primera cornada aviso al Madrid,
en la supercopa remojan sus barbas.

El asta hasta el fondo penetra en la vena,
la arteria vomita venganza de ira,
el trono y la foto, de Griezmann se sirve,
en plata de ley, bandeja en la Liga.

Colchones mojados de ortiga y verdina,
culés despojados de trampas sin Var,
Valencia que vuela y Batman lo mira,
Sevilla, dos aguas, que acaba en el mar.

Mi Liga es LaLiga de aquel que es mi barrio,
el yanqui de Tebas la amarra al bolsillo,
los campos de fango del sol rojigualdo,
la gente que almuerza bocata con hijos.

Atocha, Sadar, Pizjuán de don Juan,
bonito y coqueto el gran Chamartín,
Mestalla petardos en gris Catedral,
Las Gaunas reviven al Villamarín.

El Carlos Tartiere horreo asturiano,
dispara a Ablanedo paró el Molinón,
Nayim, Romareda, Pardeza y Cedrún,
el Recre es decano que un guiri dejó.

Un pueblo que bebe en botijo de barro,
se viste con gorra de campo y jornal,
pericos que extrañan el himno del padre,
en la carretera del viejo Sarriá.

…Por aquella liga que nuestros muertos nos dejaron y que estamos obligados a conservar.

Texto: Antonio Carrasco Martín.

La entrada #JuegasEnVerso | Comienza la Liga, comienza la vida se publicó primero en madridistaReal.

Ese hombre se llamaba don Santiago Bernabéu de Yeste. Y su muerte tuvo el honor de donar su nombre, al entrañable y antiguo estadio de Chamartín que él mismo levantó. Hoy en día, y muchos años después de su muerte, se sigue celebrando un trofeo donde se conmemora a aquel presidente, al mismo tiempo que el club presenta ante su entregada afición, a los nuevos jugadores que han podido (y debido) incorporar en el periodo estival de fichajes. Por ello y por él…

Agosto mata al verano,
el blanco vuelve a su verde,
la Copa rinde homenajes,
Bernabéu, quien merece.

La verbena ‘La Paloma’,
chocolate con chulapos,
las mujeres de pañuelo
y Madrid lleno de gatos.

El Milán juega en el pasto
con camisa rossonera,
el Madrid gana el trofeo
de su grada prisionera.

El tributo hacia Cristiano,
orfandad en su legado,
nadie puede con el siete,
en su espalda, del gitano.

Faltan goles sobran soles,
el verano ya agoniza,
Florentino saca el cheque
que la prensa crucifica.

Lopetegui y Odriozola,
abren puertas del portal,
a los niños que han fichado,
bienvenido sea Courtois.

Rama belga londinense,
Keylor Navas frente a tí,
la disputa en Valdebebas
y quien gana es el Madrid.

Un proyecto de baberos,
de leyendas del mañana,
del futuro que ya llega,
como Adán sin su manzana.

De Brasil vino Vinicius,
Lunin vino desde Kiev,
como el vino que no vino,
como el vino ante su miel.

Un equipo exuberante,
atractivo ante mis ojos,
el bikini y la cerveza,
la piscina sin su cloro.

Reluciente, limpia y blanca
son las aguas del Madrid,
Bernabéu que lo supo,
se tiró del trampolín.

Antonio Carrasco Martín.

La entrada #JuegasEnVerso | Orgulloso, sobrio y sencillo se publicó primero en madridistaReal.

En una de tantas tardes calurosas del sur de España, Daniel Ceballos Fernández celebra su décimo cumpleaños en calzonas, chanclas y manguera de patio antiguo. Merengue, café y diez velas alineadas en forma de círculo, fronterizan el enorme pastel que su madre Salomé ha preparado para su hijo.

Ese niño, doce velas después de aquellos dulces, vuelve a cumplir años tal día como hoy, pero esta vez los cumple, siendo jugador del mejor equipo del mundo. Y es que a Ceballos, como a su tierra, hay que entenderlos para saber quererlos.

En Andalucía, los niños juegan a fútbol en las placitas, al fútbol sala se le llama futbito, los bocadillos de nocilla se comen con una mano mientras con la otra se marca al enemigo amigo, y el estatus social de toda pandilla de amigos se organiza, únicamente, por cómo de bien o mal saben jugar al fútbol cada uno de ellos. Así es la vida en el sur de España, como así debió de ser la infancia de aquel que hoy juega en el Bernabéu con ‘Ceballos’ sobre su espalda. Medias a media altura, cabeza alta y elegancia como castigo. Demasiado arte como para dejarlo en un mísero banquillo.

De comportamiento ejemplar, Ceballos vivió su primer año en Madrid con tantas mieles como penas tuvo el comienzo de sus sueños. Esa charla privada con Florentino cuando éste le convenció para venir al Madrid, esa presentación que vivió en carne propia y que tantas otras veces había visto por televisión, aquel día cuando conoció a Zinedine Zidane, cuando le tocó compartir espejos de vestuarios con su ídolo Luka Modric…

Pero como decía, el dulzor de aquel pastel, nadie podía imaginar que traería un amargor incomprensiblemente escondido. De repente, aquel que había sido designado como el mejor jugador del Europeo sub-21, empezó a jugar poco o nada, y de pronto, fue viendo como memorables actuaciones suyas (como ante el Alavés en Vitoria), no tenían ni premio, ni continuidad en el tiempo. Las nubes fueron llegando a su cabeza, el calor sevillano se fue, y aquel frío de Madrid tan lejano a su Utrera natal, terminó por enderezar y fortalecer el carácter de aquel niño que empezó a sufrir su sueño.

Suplencia, ausencia de convocatoria, y cuando jugaba…un minuto ante el Leganés en un partido ya resuelto. En estas circunstancias, Ceballos fue comprendiendo la grandeza del escudo que vestía mientras gritaba con su silencio, toda profesionalidad que el madridismo empezó a admirar poco a poco de él. De repente, al finalizar su primera temporada, el destino volvió a virar, y lo que parecía una cesión casi asegurada al Betis de su admirado Setién, terminó con la salida de Zidane antes, el fichaje de Lopetegui después, y con ello nuevamente, la ilusión renovada de un Ceballos que volvió a agarrarse inconscientemente al sueño de su consciente.

Entonces fueron pasando las fechas y el carbón que había tiznado a Ceballos durante meses, Lopetegui empezó a transformarlo en un hermoso zafiro color añil. Sonrisas cómplices, palmadas en la espalda de su entrenador y jugadas imposibles del artista andaluz empezaron a derretir el bocadillo de nocilla que Ceballos llevaba escondido en el interior de su infancia.

Metamorfosis de Ovidio. Metamorfosis de Kafka. Y el gusano volvió a convertirse en una bella y delicada mariposa. Y en estos revoloteos de pretemporada estamos en territorio yanqui, ya que cada vez que el pequeño Daniel se vista para ir al entrenamiento de cada día, debe saber que sólo él puede vencer al destino más extraño, ambicioso e increíble que ninguno de sus amigos pudieron nunca imaginar un día. Por ello hoy, en su 22 cumpleaños desde aquella fiesta de su décimo aniversario, no puedo desearle mayor suerte que la que ya tiene en su entorno familiar:

Antoñito y Salomé,
dos muchachos de su barrio,
la pasión les descubrió
la otra cara del Rosario.

La familia fue llegando
a la Utrera más flamenca,
la del oro en el collar,
la del traje y la peineta.

Tres estrellas sobre el cielo,
dos hermanas y un torero,
una mira y dice al niño:
-«¿Cómo tengo hoy mi pelo?»

Andaluz y sevillano,
utrerano y español,
cuando saca la muleta
hasta Dios llora de amor.

El hermano bien nacido
con la clase de un ‘Currista’
del que anda en el albero,
del que entiende al madridista.

Elegante cual abrigo,
la cabeza levantá,
el que sueña con su escudo
y su dama en el altar.

Un equipo, un jugador
que pasean de la mano,
un destino que cambió
como Virgen sin su llanto.

Andaluz y sevillano,
utrerano y español,
cuando saca la muleta
hasta Dios llora de amor.

A Dani Ceballos, para que nunca deje de luchar por su sueño, porque sin él saberlo, representa a todos aquellos niños que aún jugando en la misma plaza del pueblo que él, nunca llegaron, nunca llegamos, a la cima del mundo donde hoy él sigue comiendo… increíbles bocadillos de nocilla

POR MI Y POR TODOS MIS COMPAÑEROS

Antonio Carrasco Martín.

La entrada #JuegasEnVerso | Por mi y por todos mis compañeros se publicó primero en madridistaReal.

Dicen que algo bicéfalo es algo que tiene dos cabezas o dos fuentes de poder simultáneas. En la historia del Real Madrid, encontramos un debate (y una verdad), que en ningún otro club del mundo podríamos encontrar. Ante la pregunta, ¿quién es el mejor presidente y jugador de nuestra historia? Un servidor no sabría qué contestar por la simple razón de que la razón es compartida.

Durante mucho tiempo me he afanado en buscar la respuesta a esta pregunta, viendo el rendimiento que Florentino y Cristiano estaban desarrollando en cada parcela del club donde trabajaban.

¿Ha sido Florentino Pérez más determinante en la historia del Real Madrid que Santiago Bernabéu?

¿Ha sido Cristiano Ronaldo más determinante en la historia del Real Madrid que Alfredo Di Stéfano?

Un profesor me dijo un día que «hay preguntas que ante su imposibilidad de respuesta, ella misma las responde». Y es que si comparamos la trascentalidad de Santiago Bernabéu y Alfredo Di Stéfano en el Madrid de los años 50 con la importancia que Florentino Pérez y Cristiano Ronaldo han tenido en la actualidad, vemos como el legado y huella de las dos parejas siamesas de mitos, tienen un peso casi idéntico de leyenda. Y sino miren:

BERNABÉU Y FLORENTINO

-Bernabéu estuvo en el cargo 35 años y Florentino lleva 15 años.

-Bernabéu ganó 6 copas de Europa y Florentino lleva ganadas 5 copas de Europa.

-Bernabéu ganó 16 ligas y Florentino lleva ganadas 4 ligas (Villar mediante).

-Bernabéu ganó una copa Intercontinental y Florentino lleva ganadas 4 copas (entre Intercontinental y mundial de clubes).

-Tanto Bernabéu como Florentino hicieron que el equipo de baloncesto fuera el mejor equipo de Europa.

-Bernabéu construyó el estadio más emblemático del mundo y Florentino ha creado la ciudad deportiva más moderna del mundo, además de salvarguardar al club de una quiebra económica evidente a principios de siglo.

-Bernabéu fue el primero en sembrar la marca ‘Real Madrid’ por el mundo y Florentino cogió un club el cual ingresaba 100 millones de euros en el año 2000, y transformarlo para que en el año 2017 haya ingresado casi 600 millones de euros.

-Bernabéu compitió con las trabas que internacionalmente ponían las fronteras franquistas sobre Europa y Florentino compite con los fenómenos nacionalistas (poder monetario del Barça) y con la locura económica que los jeques y magnates del petróleo han sembrado en el fútbol europeo.

DI STÉFANO Y CRISTIANO

-Di Stéfano estuvo 11 años vestido de blanco y Cristiano 9 años.

-Di Stéfano ganó 5 copas de Europa y Cristiano Ronaldo 5 (4 en el Real Madrid).

-Di Stéfano ganó 17 títulos en el Real Madrid y Cristiano 16.

-Di Stéfano marcó 308 goles en el Real Madrid y Cristiano 451 goles.

-Di Stéfano se enfrentó a un Barça con Kubala y Cristiano a un Barça con Messi.

-Di Stefano jugó rodeado por jugadores como Puskas, Gento, Santamaría, Kopa o Rial; y Cristiano con jugadores del calibre de Ramos, Modric, Marcelo, Benzema o Bale.

-Di Stéfano tenía una personalidad, un carácter y un rigor de vida muy parecidos al modo estrictamente militar con el que Cristiano ha vivido siempre durante su estancia en Madrid.

-Di Stefano entendía el fútbol como un juego de equipo y Cristiano ha vivido siempre para engordar el palmarés del club y del suyo propio.

-De Di Stéfano decían que su demarcación en el campo era la totalidad del mismo y Cristiano ha ido mutando de ser un extraordinario velocista y regateador de banda, a ser el mejor rematador que la historia del fútbol recuerda.

Por ello, basta con quitarnos el corazón del pecho y las glándulas gustativas del paladar, para darnos cuenta que sería la misma herejía decir que Bernabéu era mejor que Florentino, como decir que Florentino era mejor que Bernabéu, decir que Di Stéfano era mejor que Cristiano, como que Cristiano era mejor que Di Stéfano. Y es que ante una evidencia tan clara desde el punto de vista madridista, sólo queda vanagloriarnos por haber tenido nuestra generación la inmensa suerte de probar las mismas mieles que nuestros viejos abuelos tomaron en aquella bella España de los ‘cincuenta’.

Por entonces, a la edad de nueve años, un niño del Madrid más castizo de Castilla, tuvo que soñar en convertirse algún día en aquel hombre orondo al que todos llamaban Bernabéu. Muchos años después, ese niño se hizo hombre, el hombre se convirtió en empresario y el empresario decidió cierto día fichar a un extraordinario jugador portugués del Fútbol Club Barcelona por la friolera cuantía de diez mil millones de las antiguas pesetas.

La historia estaba escrita. Aquel flaco niño de aspecto miope se llamaba Florentino Eduardo Pérez Rodríguez, y la vida, el fútbol y el talento lo convirtieron en el mejor presidente de la historia del fútbol, junto, eso sí, con aquel otro héroe al que él siempre había imitado.

Efectivamente, como decía, la historia estaba escrita. Y sólo hizo falta que aquel viejo niño de corbata azul encontrara en Madeira a su Di Stéfano del nuevo siglo. De este modo, pudieron conquistar entre los dos todo ese legado de títulos y noches inolvidables que la afición necesitaba para elevar a ambos a la mismísima inmortalidad del recuerdo de un niño.

Don Florentino Pérez. Don Santiago Bernabéu. Don Alfredo Di Stéfano. Don Cristiano Ronaldo.

¿Qué más da el nombre? En realidad nunca importó. Y es que lo verdaderamente importante siempre fue, es y será que todos amen, sirvan y dignifiquen al emblemático e increíble Real Madrid Club de Fútbol.

Todos pasarán por él…pero sólo su camiseta perdurará para siempre.

Texto: Antonio Carrasco Martín.

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En estas circunstancias de vida, podemos imaginar cuanta tristeza siento cuando el héroe de mi patio, Cristiano Ronaldo, decide abandonar mi casa para no volver a esconderse más entre los zócalos y macetas de mi madre.

-«Arrivederci, adeus, adios…amigo».

El Réquiem debe comenzar. Misa de difuntos. Corona de flores y ataúdes de Madeira pasean al mito por el verde del Bernabéu mientras el pueblo lo despide en blanco luto. Madrid. España. Mi infancia muere.

Poco se puede decir cuando nadie ha dicho nada. No siento rabia, ni odio, ni empatizo con aquel que se va, ni con aquel que se queda. Amo a Florentino y a Cristiano por igual…pero sin embargo culpo a los dos por no haber sabido ambos cambiar las pilas a mi juguete:

-«Florentino, ¿tanto te costaba mejorar el contrato del mejor jugador del mundo?»

-«Cristiano, ¿tanto te costaba conformarte con el contrato que tú mismo firmaste el año pasado?»

Siempre he pensado que la labor del presidente debe ser distinta a la de la propia afición. La afición suele juzgar a un jugador por lo que ha hecho en el presente y pasado en el club. Y el presidente, en cambio, debe juzgar el presente y futuro que el jugador en cuestión le puede dar a dicho club. Por ello si la afición mira hacia atrás agradecida y atada a su corazón, Florentino debe mirar hacia delante, frío y basado en su razón. Y es que es tan complicado hacer que caminen juntos sentimientos tan contrapuestos como la idolatría que sentimos por Cristiano con el análisis estadístico que el presidente debe tener de Ronaldo, que en ese impás de espera, la afición, el presidente y el propio jugador sufren hasta que llega lo inevitable.

Por ello, el sacerdote carga su cáliz, el destino sus cenizas y el sollozo suena en la iglesia de Padre Damián de un modo tan ensordecedor que hasta aquel crucificado del altar mayor siente cierta pena por verlo partir.

Entonces un niño coge la palabra, y en perfecto latín lee unas líneas de carácter sacro, a aquel que cada mayo nos subió al cielo los últimos nueve años. Decía…

Réquiem por el alma de Cristiano Ronaldo. Misa de difuntos:

Me sangran los ojos al verte marchar,
viudas desfilan pisando las malvas,
el blanco se viste de negro dolor,
cipreses y cruces acogen su alma.

El siete se vuelve eterno por fin,
Alfredo le cede su asiento en la gloria,
los niños se duermen soñando con ser
aquel portugués, mejor de la historia.

Despido a mi amigo de infancia adornada,
de copas y noches de aceras doradas,
Cibeles maldice el gris del cemento
al ver que su Apolo se escapa del cuento.

Lamento del llanto, leones al suelo,
rugidos se oyen, Madrid sin su fuego,
un pueblo que sufre del sueño despierta,
el padre a su hijo lo abraza en la puerta.

Antonio Carrasco Martín.

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Se llama Leo Messi y desde hoy, en Argentina, lo apodan como La Farsa.

Argentina eliminada,
Mar de Plata oye el llanto,
el forense hizo la autopsia,
la traición del desengaño.

Necrológicas platenses,
Diego Armando Maradona,
ha dejado un orfanato,
un equipo sin matrona.

Leo Messi ha abdicado
del crepúsculo del rey,
el sepulcro se ha manchado,
nunca fue de oro de ley.

Le llamaron Pecho Frío,
le alabaron como a un D10S,
sólo fue aquel becerro
al que al pueblo condenó.

Unas rayas color cielo,
al infierno vaya usted,
que Perón no le recibe
ni le canta a usted Gardel.

-«Sampaoli no me vale,
el culpable fue Higuaín».
Todos tapan al verdugo
Lionel nos trajo el fin.

Juega andando sobre el pasto,
es un líder de algodón,
es un diez de silicona
al jugar por su nación.

Le llamaron Pecho Frío,
le alabaron como a un D10S,
sólo fue aquel becerro
al que al pueblo condenó.

Ni con siete entrenadores
que ya tuvo la Argentina,
fue capaz ni de barrer
al cuadrado sus esquinas.

No es demérito de ellos
encontrar un dictador,
quien te mira y te sugiere:
-«Esta es mi alineación».

-«Mascherano titular,
Di María es intocable,
de mi Kun tú no te olvides,
es amigo y es compadre».

Le llamaron Pecho Frío,
le alabaron como a un D10S,
sólo fue aquel becerro
al que al pueblo condenó.

Antonio Carrasco Martín.

Foto: Líbero

La entrada #JuegasEnVerso | La Patria de Messi se publicó primero en madridistaReal.

En la sala de la copas,
de la plata abrillantá,
donde sólo allí respira
el sofá del mandamás.

La madera de su pino,
el parqué de los porqués,
el nogal suelta un suspiro
donde el tú se vuelve usted.

Lopetegui, buenas tardes,
margarita deshojada,
Florentino lo recibe
sin puñales a su espalda.

La corbata por testigo,
en la mesa el rey Arturo,
lo redondo de la mesa,
lo redondo del escudo.

Un mundial sin su patrón,
un patrón cual Barrabás,
Barrabás que le ha robado
a aquel niño su mundial.

Florentino lo ha acogido
en los brazos del amigo,
en los brazos que si pierde
lo verán como a un mendigo.

No te fíes Lopetegui
de esos nobles jugadores,
que se sirven en bandeja
cada cena, entrenadores.

Golpecitos en la espalda,
miraditas que te retan,
Valdebebas o el principio,
de la historia y de la afrenta.

No te achiques ante nadie,
periodistas carroñeros
que salivan en su micro
la verdad del pesetero.

La verdad de la mentira,
las desgracias de mi club,
o defiendes La Morada
o quien sobras eres tú.

A Mourinho lo mataron,
con Zidane no lo lograron,
los diablos ya murmuran,
bienvenido compañero.

El equipo de tus sueños,
el equipo de cristal,
la vajilla más gigante
de la plata abrillantá.

Antonio Carrasco Martín.

Foto: Realmadrid.com

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Cristiano Ronaldo, Neymar, Griezmann o Vinicius sólo son los títeres de las manos que mueven su vida. Bienvenidos al actual fútbol moderno, descendencia directa del vetusto y precioso ENGLISH FOOTBALL:

EL MERCADER DE PANDORA

Vasijas, collares y alfombras,
se venden en este mercado,
fichajes que alumbran las sombras
de equipos sin pies ni tejados.

Plazuela de oro en doblones,
piratas de traje sin barcos,
tesoros que lucen sonrisas
al suelo de mármol y fango.

A un jeque que enseña billetes,
Raiola le abre sus puertas,
el yate le sirve de mesa,
mujeres le rozan la pierna.

Olores a mafia podrida,
el cava caduca en su viña,
cadáver papel de negocios,
contratos que lloran su tinta.

El sueño de un niño se vende,
estadios que cambian taquillas,
el siete que viste de blanco…
o rojo cruel pesadillas.

Verano de playas verdosas
leyendo la prensa en la arena,
petróleo destilan las hojas
al canto de bellas sirenas.

Levante resopla en mi cara,
su brisa que empuja mi espalda,
La Sexta desdice a La Cope,
las radios se bajan las faldas.

Mentiras que cuenta Pinocho,
Relaño le ríe las gracias,
nosotros mordemos anzuelos
el Marca se amolda a mi panza.

Las moscas revuelan mi plato,
la sopa se enfría en agosto,
empieza en verano mi año,
me tiran de nuevo a mi foso.

Un circo creado en desagües,
la rata asesina al payaso,
el fútbol sangrando en su mierda,
el fútbol muriendo en su parto.

Antonio Carrasco Martín.

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Habla el señor de la plata,
Francia reclama a su hijo,
llora a su lado aquel padre
al que llaman Florentino.

Ojos de triste vencido,
baja la piel de su espada,
guerras ganadas grabadas
en la hierba y en la grava.

Entreabierta abre y deja
esa puerta de la historia,
que Bernini ha esculpido,
y que escupen los idiotas.

Tres copones ha ganado,
nueve sorbos de champagne,
la Cibeles le derrama
lagrimones a Zidane.

-«¿Quién se sienta en mi banquillo?»
-«¿Dónde dejo los claveles?»
La señora de cemento
no comprende aún su muerte.

La chaqueta que se cuelga
en la horca de mi olvido,
un don nadie sustituye
a mi flecha de Cupido.

Los leones se rebelan
de la fuente se escaparon,
dos melenas hoy se han visto,
Castellana para abajo.

Sus rugidos lo despiden
con lamentos de felinos,
no les sacian los filetes,
ni de Klopp, ni Pochettino.

Un francés muy castellano
de aquel barrio marsellés,
ha arrancado corazones,
la afición se pone en pie.

Jugadores lo despiden,
presidente emocionado,
no se marcha de mi vera
quien adorna mi pasado.

Tantas noches de verano
en el mayo de Madrid,
tantas copas celebradas
ya te añoro Zinedine.

Antonio Carrasco Martín

La entrada #JuegasEnVerso | Adiós Zidane se publicó primero en madridistaReal.

Nunca antes un equipo de fútbol había logrado repetir campeonato desde que la Copa de Europa comenzará a mal llamarse Liga de Campeones.

Y allí estaba ella, rodeada de cientos de fotógrafos profesionales en el césped, miles de cámaras amateurs en las gradas y millones de almas agarrotadas desde casa. Ninguno de los humanos que por aquel entonces pisaba aquel estadio, tenía mejor panorámica visual que aquella Margareth de la vida. Ni el presidente de la Uefa, ni Florentino, ni el mismísimo Zinedine Zidane; ella en aquel lugar debió sentirse por un segundo como Cenicienta llegando al increíble baile Real. Lámparas de araña, enormes losetas de mármol y cubertería bañada en oro fino.

¡Que suene la música!

Con sonrisa de Mona Lisa, Margareth miraba a los once héroes que su hijo Tom debía tener pegados en la pared de su habitación de Cardiff. Entre dragones y libros medievales, el pequeño Tom seguro que muchas noches se quedó dormido soñando con algún día vestir esa histórica camiseta morada.

Hoy, un año después y a poco de volver a hacer el Madrid historia sobre la historia que ya hicimos en la historia, la oronda Margareth estará en su sofá de casa mirando la final junto al futuro número siete del Real Madrid. Allí doblará campanas con cada gol que haga el Madrid en Kiev (Dios mediante), los animará y jaleará como hace un año celebró cada jugada que anudaba su equipo.

Y es que a veces no nos damos cuenta por lo repetitivo del champán, pero lo que Margareth, su hijo y todo el madridismo nos jugamos el próximo sábado en Kiev, no es sólo una Copa de Orejas más entre tantas otras, sino la necesidad de seguir demostrando al mundo que el único rey vitalicio de Europa, es el bien llamado Real Madrid Club de Fútbol.

Así lo comprendió la encantadora Margareth el pasado año en Cardiff, cuando sin pensarselo dos veces se arrodilló como quien dobla piernas ante su verdadero monarca de vida. Y es que como bien le dijo el pequeño Tom poco antes de salir de casa:

-«Mamá, actúa ante mi equipo como yo mismo lo haría».

Es por ello que Margareth aquella noche no tuvo otra idea que reverenciar al sueño de su querido hijo. Y es que para la Steward F853, aquel instante nunca dejó de ser el increíble baile Real donde Cenicienta se postró un día.

Lámparas de araña, enormes losetas de mármol y cubertería bañada en oro fino.

¡Que suene la música…otra vez!

Y entonces Margareth ante el primer gol de los nuestros, corrió por el salón de casa levantando al pequeño Tom en brazos mientras uno de sus zapatos se le caía quedándosele atrás. Su Príncipe Tom se agachó, y con suavidad comprobó como aquel zapato encajaba en aquella humilde mujer a la que un día admiró por televisión. No Era Cenicienta, ni una reina, sino una madre que lo recordó en el mejor momento de su vida.

-«A sus pies mi reina…como un día se arrodilló usted ante mi equipo».

Texto: @Ankarma81

La entrada #JuegasEnVerso | STEWARD F853 se publicó primero en madridistaReal.

Para algunos es su casa junto a su padre, para otros en el bar de su antiguo barrio, y para mí es en las pantallas gigantes que ponen en el estadio Santiago Bernabéu.

Desde allí, puedo decir con total franqueza que he vivido en los últimos cinco años, tres de las noches más increíbles de mi vida. Gracias noches de Madrid por enseñarme lo que significa ser madridista.

Viaja la Vikingada
de la vieja Andalucía,
a Madrid, hasta Castilla,
como madre hacia su hija.

Dos años fuimos en coche,
el resto fuimos en tren,
en Lisboa nos subieron
hacia el cielo portugués.

Andando por Castellana
con amigos de la vida,
prometí que volvería
por la plata conseguida.

Cuatro días, cuatro noches,
cuatro copas que luchar,
tres ya fueron conquistadas,
una queda por ganar.

Con solapa y sin su toro
el capote escupe sangre,
la barriga del que sufre
a las ocho de la tarde.

Frente a aquel peñasco gris
de alerones refinados,
una niña va mirando
con su padre de la mano.

Uralitas plateadas
con fragancia de alelí,
con mocitas en tejados
animando a su Madrid.

No son tejas ni enrejado
quien sostiene aquellas copas,
son macetas con geranios
de la bella y gris Europa.

Blanco y negro o fiel morado
filamentos de los suelos,
de quien sueña en el Olimpo
con el cielo de su infierno.

La final que se aproxima
el verdugo afila dagas,
el balón besa las redes
del inglés y de su casta.

En el año ochenta y uno
nos robaron el trofeo,
se repite hoy la historia
la venganza o el troleo.

Un equipo el de Zidane
quien la historia ya lo guarda,
como aquellos que la herencia
Don Alfredo les regala.

Cuatro días, cuatro noches,
cuatro copas que luchar,
tres ya fueron conquistadas,
una queda por ganar.

Antonio Carrasco Martín.

Texto: @ankarma81

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La entrada #JuegasEnVerso | La pieza número 11 se publicó primero en madridistaReal.

Según Cage, la pieza podía ser tocada por cualquier instrumento o persona, ya que sólo hacía falta que éstos estuvieran 4 minutos y 33 segundos en absoluto y riguroso silencio.

En la partitura 4’33 (así se llama la obra), se reflejaba una sola palabra, TACET, que no era más que la obligación del intérprete a guardar silencio en ese tiempo y lugar acordado. De estilo vanguardista, la rueda de prensa que dio ayer Zidane como previa al Clásico, me recordó de algún modo a la genialidad que John Cage regaló al mundo en forma de silencios hablados.

Telón, piano y aroma a parquet recién barnizado me vino a la mente ayer, mientras Zidane sacaba a pasear su látigo de seda ante todas esas grabadoras con pilas en la barriga, que escuchaban en la sala de prensa de Valdebebas.

¿Habrá pasillo?

¿El pasillo es signo de humillación o de caballerosidad?

¿Son merecedores este Barça y esta Liga de que el Madrid haga ese pasillo?

¿Por qué aquel que no rindió honores al campeón del mundo en diciembre pide respetos en mayo?

¿Son los actos del Barça tan honoríficos como para pedir ellos también un pasillo de honor?

¿Es conveniente homenajear a un club que hace unos años encendió los aspersores a un rival que le derrotó en buena lid?

¿Es este Clásico merecedor de jugarlo con los mismos jugadores que jugarán en Kiev?

¿Perderíamos algo si perdemos?

¿Ganaríamos algo si ganamos?

4 minutos y 33 segundos después de que Zidane comenzara a responder preguntas en aquella rueda de prensa, la obra ya había terminado. Las preguntas siguieron oyéndose pero el mensaje que Zidane había mandado se había alzado por encima de la propia voz del mismo Zidane.

Aquellos NO DECIR NADA de Zidane, habían hablado más que cualquier grito de entrenador malhumorado y sin embargo todos estaban callados. Piano, piano y el guantazo en la boca en forma de falsa sonrisa ya te lo había dado. Caricias a las teclas, engaño y vuelven las falsas sonrisas a la primera fila del teatro de Madrid.

Tacet, silencios y el Madrid por encima de todo. Honor. Y es que como bien dijo John Cage en 1952 cuando le preguntaron por el sentido de su obra ante tantas críticas:

-«Os equivocáis. La obra 4’33 no es silenciosa. Si os fijáis, cambia cada vez que alguien la toca, pues los sonidos del público riéndose al ver al pianista parado, los silbidos de protesta por el dinero pagado y los aplausos de aquellos que verdaderamente la están comprendiendo, son los auténticos sonidos que la obra nos quiere mostrar».

Y es que, como una vez dijera un compositor estadounidense, a veces una obra, una rueda de prensa o una simple voz, no es lo que dice o lo que deja de decir, sino lo que tú piensas cuando alguien pregunta a una tercera persona frente a ti.

Esa tercera persona es Zidane y si tú mientras preguntaban ayer a Zidane estabas pensando lo mismo que él respondía varios segundos después, es que tú estás comprendiendo la pieza que John Cage Zidane ha empezado a preparar para el concierto del día 26 de mayo en el frío Kiev.

-«¿Haréis pasillo al Barça?»-dicen los mortales.

No gracias. Somos el doce veces campeón de Europa y en Kiev volveremos a tocar la melodía más silenciosa y ensordecedora que el barcelonismo escuchará jamás.

Silencio, comienza la obra…

Texto: @ankarma81

La entrada #JuegasEnVerso | Los silencios de Zidane se publicó primero en madridistaReal.